Gedichte über Melancholie - Seite 5

Ich habe keine Wünsche mehr,
mein Herz, das ist vor Schwermut leer.
Es trifft kein heller Sonnenschein
In meine Innenwelt hinein.

Mein Lebensrad dreht sich verhalten,
für mich gibt´s nichts mehr zu verwalten.
Kein fröhlich Lachen trifft mein Ohr,
nur Einsamkeit lugt hier hervor.

Selbst die Erinnerung bleibt stille.
Als wäre es der Seele Wille,
zu meiden, was einst glücklich war.
Auch Glücksmomente bleiben rar.

Verweht sind all meine Gedanken,
die sich um unser Leben rankten.
Zurück bleibt ausgehöhlt, verwaist
mein Sein, das bang um Hoffnung kreist.


SDR

Ich bin eine Rose, so rot wie das Blut,
und all meine Dornen, die tun mir so gut.
Mit so vielen Stacheln beschütz ich mein Herz,
kommst du mir zu nahe dann spürst du den Schmerz.

Ich bin wie die Sonne, so glühend und heiß,
es gibt viele Dinge, die niemand sonst weiß.
Ich halte stets Abstand, bin viel zu weit weg,
suchst du meine Nähe kriegst du einen Schreck.

Ich bin wie die Meere, so endlos und tief,
kein Mensch wird je wissen was still in mir schlief.
Ich bin unergründlich, so rätselhaft schwer,
suchst du meine Freundschaft dann leidest du sehr.

Ich bin auch ein Mädchen, und bin eine Frau,
den Kern meiner Seele kennt niemand genau.
Ich lass keinen Menschen mein Inneres sehn,
willst du mich erobern, dann wirst du’s verstehn.


© Kerstin Mayer 2021

inmitten ihrer Hinter-
lassenschaft steht er und
betrachtet mit melancholischer
Andacht das chaotische Innenleben
ihrer barocken Vitrine, diese einst
nicht zu berührenden heiligen
Schätze hinter stets ver-
schlossener Glastüre,
die Daguerreotypie des
Urahnen, sorgsam vor Licht
geschützt, die Vasensammlung
aus drei Jahrhunderten, die zierlichen
Tässchen und Löffelchen des Biedermeier,
den alten Puppenherd mit Geschirr, die drei
wertvollen Babypuppen mit zarten Porzellange-
sichtern und Stempeln am Hinterkopf, das rote Woll-
knäuel, Nadeln durch gesteckt, so, als wäre es eben aus
der Hand gelegt, ihre Sammlung von Nägeln und Schrau-
ben, geordnet, als wären sie ein Wert für sich, der klei-
ne Hammer, gelb umwickelt, viereckige helle Flec-
ken an nikotinbraunen Tapeten, da hingen sie,
ihre angeblich einzigartigen Bilder der Rom-
antik, zwei halbvolle Honiggläser in der
Speisekammer, der Vogelkäfig leer,
verstimmt verstummt das Klavier
im Salon, fünf Kaffeekannen sind zu
verschenken, deckellos, mit dem gekreuzten
Schwert gezeichnet, an wen, er will sie nicht, er kann
nicht, so unvorstellbar zerbrechlich sind sie, passen nicht in
sein vom Zeitgeist bestimmtes hastiges Leben, zu seinen Designer-
möbeln vom Feinsten und Teuersten, eine respektlose Staubschicht hat
sich über die Preziosen seiner Kindheit gelegt, er ist gerührt und hält
die Tränen nicht zurück, und alles liegt da so bloß gestellt und ver-
letzbar, so verloren und einsam ohne ihre erklärenden sanften
Worte, die Aura eines geliebten Menschen, die sich grade
auflöst, einfach so, und das eindringliche Bewusstsein,
dass nichts Bestand hat, auch er nicht, und es ist,
als höre er ein leises Summen, kommt ein
Vogel geflogen; nicht denken, nicht füh-
len, nicht jetzt; ausblenden; der
Sperrmüll kommt morgen:
die Zeit steht nicht still;
vielleicht aber heilt sie
meine Trauer, so hofft er







© M.M.