Gedichte über das Leben - Seite 2155

Der Winter war sehr angenehm,
die Wege schneefrei bequem.
Die Menschen flogen nicht lang,
doch jetzt wurden sie krank.

Dabei stieg täglich die Sonne empor
und lockte auch die Tiere hervor.
Die langen Weidenblüten lockten,
erste Bienen startbereit hockten.

Sie wollten auf die Sonne warten,
um am nächsten Tag zu starten.
Der Tag ging angenehm zu Ende,
doch in der Nacht kam die Wende.

Kalter grauer Nebel flog,
durch das Flugloch in die Wabe zog.
Spürbar hat das Bienenhaus gebebt,
jeder Ritz wurde mit Wachs verklebt.

Drei Königinnen ließen die Drohnen laufen,
deren Reich ist ein summender Haufen.
Hoffen wir das bald die Sonne brennt,
sonst bleibt es ein Bienengeschichtenfragment.

01.03.2019 © Wolf-Rüdiger Guthmann

Unter blauen kühlen Flügel
steht und ragt der Felsendom,
wölbt zur Kuppe hoher Hügel
Tränengold zum höchsten Thron.
Majestätisch ruht in Gnade,
sank hier Vater vor den Sohn,
trugen heilig Bundeslade,
Opfergaben Gott zum Lohn.
Alle Macht der Welt zu fassen,
Herz und Marmorstein zerbricht,
soll den Menschen nicht verlassen,
zeigt durch Tempel Gott Gesicht.
Und sein Wort steht in den Rollen
das aus Geiste heilig spricht:
„Alle die mir glauben wollen,
bin ich Friedensfürst und Licht!“



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 27.08.2015)

Alle Rechte vorbehalten, besonders das Recht auf Vervielfältigung und Verbreitung, sowie Übersetzung. Kein Teil des Textes darf ohne schriftliche Genehmigung des Autors reproduziert oder verarbeitet

Wer spielt das Lied der Sterne,
das finster über Wolken steht,
und ahnungslose Ferne,
wie tot vom Himmelsrücken weht?

Wer nimmt und macht zu eigen,
was da am Lebensende bleibt?
Weiß Lied der stummen Geige,
dass Hungerherz zur Erde treibt.

Wer trifft schon ihre Noten?
Die Stimme ihres Niedergangs
erkennen nur die Toten,
am Klang des Engel-Abgesangs.



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 28.08.2015)

Alle Rechte vorbehalten, besonders das Recht auf Vervielfältigung und Verbreitung, sowie Übersetzung. Kein Teil des Textes darf ohne schriftliche Genehmigung des Autors reproduziert oder verarbeitet werden!

Ich sitz im Kittchen kunterbunt,
für irgendwas, gibt man mir Schuld.
Die Haut die sitzt sehr ungesund;
Und draußen mauzt ein Mausehund.

Jetzt kommen Ungestalten,
mit Feuerschwarzen Flügeln.
Die bringen mich zum Alten,
bei heidnisch, grünen Hügeln.

Der schaut mich an, mit Bart und Kutte.
Sein Blick so ruhig, wie stille See.
Sein Stock so alt - die Weidenknute.
Vom Mantel rieselt Staub, wie Schnee.

Dann fühle ich die Stimme
sie sitzt fest, in meinem Traum.
Mein Kopf so steif, wie Korn und Kimme.
Und sonderlich leicht wird der Raum.

Es fliegen die Gedanken,
als Dis - Bilder Show.
Sie sehen Menschen zanken,
über jeden kleinen Floh.

Ich sitz in meinem Kittchen,
mit Freude und mit Leid.
Das Leben schneidet Schnittchen,
im Körper meiner Zeit.

Mein Kopf so steif, wie Korn und Kimme