Gedichte über das Leben - Seite 1499

Der ewige Geist hat Heimat in uns allen.
Er fängt auch jene auf die scheinbar tief gefallen.
Er ist es, dessen Schöpfergeist uns auf die Erde brachte,
der uns in Höhen oder Tiefen führt ganz sachte,
der unsere Seelenlage kennt und auch ergründet
und sorgt, daß unsere Seele Gerechtigkeit zum Zeitenende findet.


So mag auch ich dem eitlen Wahn erliegen
abseits jenes Geistes mich als Wissender zu wiegen,
daß nur mein körperhaftes irdisch Wesen
mein Dasein sei als das, was einzig auserlesen.
Wird mir dereinst dem Irrenden zuteil
des ewigen Geistes allumfassend Heil?

Als geistgeschöpftes, irdisch fleischlich Leben,
das mir verliehen, nur auf kurze Zeit gegeben,
bin ich verwoben - allem Geist verbunden
von Anbeginn bis zu dem Ende aller Stunden!

Darf es sein, dass Kinder sterben,
weil sie an Hunger leiden,
während wir mit Nahrung werben,
und uns mit Wohlstand kleiden.

Darf es sein, dass Menschen schreien,
weil sie gefoltert werden,
nur weil wir sie nicht befreien,
aus den Händen böser Schergen.

Darf es sein, dass Kriege toben,
überall auf dieser Welt,
nur weil Machthaber geloben,
Mord und blanker Terror zählt.

Darf es sein, dass Menschen sagen,
was geh´n uns die Fremden an ?
Sind wir, die mit vollem Magen,
nicht längst, mit Sinneswandel dran ?

Wenn ich mir Bilder einbilde,
sie speicher, in Blut und Nerven.
Bleiben sie, als Reserven;
die nichts führen im Schilde.

Noch nicht, ist besser gesagt.
Wer weiß, wie sie verführen?
Und wie sie berühren,
an irgend einem Tag?

Auch Kopfkino infiziert sich,
mit den Krankheiten des Alltags.
Manchmal. Nur manchmal, Sonntags,
macht träumend Urlaub, mein Ich.

Lieferbar ist alles!
Pizza, Bild und Sex.
Mit Geschwindigkeit des Schalles.
Nur das Porto bleibt komplex.

Geduldig ist Papier:
Schwarz, bunt, oder weiß.
Da schau! die Lieferung ist hier:
und der erste Schnee fällt leis'.

Lieferbar ist alles!
Schellen, Schmuck, Dessous.
Auch Schmales, Ellenlanges.
Doch heute gibt's für mich: - Apfelmus.

Wenn dich jemand lieb hätte,
in dieser engen Brutstätte;
die sich nennt da Welt.

Dann wird dein Herz zum Käfig,
mit Käfig drumherum.
Die Eisbergkälte nämlich,
zieht Mund zum Boden krumm.

Die hehre Seele einmal,
verwittert wie ein Stein.
Und diese Risse: Tief, mal schmal,
sollten Mode niemals sein.

Und ständ' dein Türlein offen,
dein Herzenskäfigtürlein wohl.
Kannst du nicht mehr als Hoffen,
das dein Herz wird, zu 'nem Idol.