Gedichte über das Leben - Seite 1257

Genieße jeden Tag und jede Stunde
Deines Urlaubes. Komm zu dir und lern dich kennen
Vergiss den Stress, die Hetze und die Wunde
Die Job, Frust und langer Alltag in dich brennen

Sei überrascht, wen du da geheiratet hast
Und was deine Kinder alles so drauf haben
Hol dir ein Urlaubs-Update und sei zu Gast
In deiner Familie. Bleib nicht so erhaben !

Die Welt sieht anders aus von drinnen und von draussen
Nicht nur das All Inclusive, Palmen, Strand und Meer
Es lebt sich anders im Business mit Applausen
Was draussen wichtig ist, wirkt drinnen hohl und leer

Was ist was ? Ist es die Sonne, das Klima, die Kulisse ?
Wer bin ich denn, wer will ich sein ?
Wer wird das sein, den ich im Alter allzu sehr vermisse
In meinem Turm aus Elfenbein


Punta Cana, Dominikanische Republik, 27.08.2006

Gewandet unter's Volk gewagt,
Magd, Soldat, selbst König gar,
treffen sich alle auf dem Markt
und gedenken, was einmal war.

Holzfeuerrauch und Bratenduft
vermischen sich dort in der Luft
mit Klängen von Dudelsack und Trommeln,
zum Tanze gespielt, wo Menschen sich versammeln.

Töpfer, Händler und selbst Schmiede
bieten ihre Waren an.
Eine Hex' mit ihren Märchen
zieht die Kinder in den Bann.

Die Ritter rasseln mit den Klingen,
wollen Ehr' und Ruhm erringen!
Fakiere und Tänzerinnen,
die Leute mit Akrobatik und Kunst zum Staunen bringen.

Und wenn es dunkelt über dem Treiben
spielen sie mit dem Feuer im Reigen.
Der Zauber liegt im Flammenschein,
der der Tanzpartner wird sein.

Und wenn die Trommeln zum Tanze schlagen,
wenn Licht und Schatten sich vereinen,
und die Menge tobt, wie im Rausch,
sollte man ein Tänzchen wagen.

Wie sind wir doch dem Mittelalter so verbunden,
in der deutschen Romantik lebt es fort.
Der Gedanke an Tugend, Mystik, Ehre und Recht
bedeckt und verschleiert Wahrheit und Wunden.

Die Zunge,
die so gerne böse kneift,
nach fremdem Atem,
und nach Schattenleben greift,
wie die Nadel, deren Stiche
nie das große Ziel erreicht,
so herzlos kalt,
gar ohne Gnaden,
ist der Mensch,
der nie im warmen
Herzgefühl erweicht.

Es ist die bittre Stunde
und ein bittrer Unterton,
belebt aus purem Neid
und krankhaft Hohn,
er wird zur schlimmen Hetze,
die Vergnügen macht,
die gut und gern verletzt,
im Grunde Leid erhofft,
und jeden Sieg
doch jäh verlacht.

Weit auf, die wundgeöffnet
Schlangenmutterbrust,
klopft im Innern, schlägt der Feind,
aus wahrer Quälerlust,
die gekonnt, stets brüchig straft.
Welch böses Spiel
aus eignem Frust,
jedem Leben schenkt,
der sich zum Spott gesellt,
und noch dabei

den Sinn,
den Wert,
den Traum,

zur guten Letzt -
sich selbst entstellt!



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 11.10.2016)

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