Gedichte über Ironie - Seite 40

Der Alte vom Weinberge

Immer saß er auf dem Sofa
So buddhagleich – und fuhr noch Mofa,
Schaute die Welt von oben an,
Denn er war ja ein kluger Mann.

Da man sein Wissen nicht abrief,
Er morgens gern Einkaufen lief,
Lebt' einsam er aus sein Genie
Und hatt' damit gar keine Müh'...

Am Tag trank er sechs Liter Tee,
Schaute nach Sonne und nach Schnee,
Drehte recht einsam seine Runden,
Ließ sich von Lilien gesunden.

Doch manches Mal brach er doch aus,
Nahm dann ein weißes Blatt heraus –
Und ehe er sich's selbst versah,
War schon ein neues Werkchen da.

Gern sah er in sein Vexierbild,
Das manchmal mild und manchmal wild,
Denn in täglicher Spiegelschau
Ward diese Welt ihm nicht mehr grau.


©Hans Hartmut Karg
2018

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Vernissage

Ohrenflüsterndes Wechselgedränge,
Man zieht manches in die Länge,
Wenn in bunten, grellen Lichtern
Mit den vielen Fremdgesichtern
Die Begegnung eine Heimstatt wird.

Der Applaus stärkt manchen Redner,
Da bleibt zuhörend ein jeder,
Dessen Anspruch große Höhe,
Womit man die Kunst besehe
Als ein Glaubensziel des Lebens.

Oft sind Gaukler auch am Werke,
Haare stehen dann zu Berge,
Wo sie Anerkennung wollen
Mit Begehrlichkeit im Sollen –
Das Gemüt doch nicht erreichen...

Ohne Leidenschaft die Vielen,
Die sich oft mit Sekt befüllen
Und mit ihrem Heißbegehren
Dort die Schnittchen gern verzehren:
Wandelnde von Platt' zu Platte!

Eingeladen sind als Gäste
Jene, die kommen zum Feste.
Manche sind auch von der Presse,
Tragen großes Interesse,
Denn die Kunst braucht ja Verbreitung.


©Hans Hartmut Karg
2018

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Ein junger Dichter

Hellwach und in dampfenden Socken
Nimmt er am Morgen seinen Tee.
Die Abschnittsliebe kommt gekrochen,
Holt sich ein wenig Sahneschnee

Gegen die Sucht und Völlerei:
Dann steht sie dürr vor ihrer Sonne.
Ihm ist der Tag auch einerlei
So zwischen Langeweile, Wonne.

Er räkelt sich nun ohne Worte,
Da kommen ihm just die Ideen.
Er isst den Rest der alten Torte,
Damit sie ihm ja nicht verweh´n.

Auch Zucker wirkt auf unsern Dichter,
Denn Dichter will er nur noch sein.
Zwar werden schon die Haare lichter,
Doch alles ist ihm mehr als Schein.

Er setzt sich, das Papier zur Hand,
Dazu den immergleichen Stift
Und wird nun für das ganze Land
Zum Riesen, denn er schreibt, was trifft.

Die Jugend kommt ihm sehr zugute,
Denn unerschöpflich bleibt sie ihm.
Die Kraft nimmt er, wie ich vermute,
Aus früher Weisheit mit viel Sinn.


©Hans Hartmut Karg
2018

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