Gedichte über Humor - Seite 267

(Nach einer Anekdote über Mozart in Salzburg)
*

„Tag, Eminenz! – Was soll die Blässe?
Zahl’n ’s mir meine Krönungsmesse,
sonst schreib ich gleich ein Requiem,
das wär bei Ihrem Alter eh bequem –

... und was woll’n ’s da mit der Partitur?
Ich geb’ nix, will meine Kreuzer nur!
Außerdem: Ist das gar ’ne Totenmesse
für ihre resche kesse Bett-Mätresse?

Also, geben’s schon die paar Kreuzer her,
dann ist auch mei’ Geldsäck’l nimmer leer!
Sehen ’s! Jetzt krieg’n ’s die Leichenblässe! –
Ich glaub, ich tausch die Krönungsmesse
für ihre fesche kleine Nacht-Mätresse!“


Copyright © da Hihö
2013

(Einreimer)

Der HERR erhörte die Gebete
der einsamen Henriette!
Die gab sogleich ‘ne Gartenfete
für Margarete, für die Käthe
und für die schöne Grete.
*
Als Henry, was er sonst nie täte,
aus dem Fenster spähte,
sah er zuerst die Käthe
und neben ihr die schöne Grete
eingehakt bei Margarete.
„Ach welch eine Frau, die Grete!
Wenn der Wind nur etwas stärker wehte“
so dacht’ bei sich der Freund von Henriette
als er sich weg vom Fenster drehte.
Schnell begrüßte er die Käthe,
sodann die Margarete,
doch viel, zu inniglich die schöne Grete.
„Viel zu dicht“, empfand die Henriette,
und schaltete sogleich auf etepetete,
ja, gab sich gar als Aufgeblähte.
Da endete schnell Henrys Einstandsfete
Und siehe da: Der schönen Grete
gefiel ’s, wenn Henry seine Brust aufblähte!
So sehr; daß es ihr gar die Augen drehte.
So legte man die schöne Grete
rasch auf ein nahes Blumenbeete,
wo Henry sich nun, was sich ja anböte,
von Mund zu Mund mit ihr verknöte
und ihre Brust ein wenig knete.
Wer da wohl etwas einzuwenden hätte?
Jetzt aber schrie die Henriette:
„Wenn ich euch doch nie geladen hätte!
Scher dich zum Teufel Margarete!
Haut alle ab! Auch du – du blöde Käthe!
Verschwinde Henry! Samt der Grete!“
(dieser Schlampe, dieser Kröte!)
*
Ein Jährchen später
erntete Grete, was Henry säte.
... Und Grete gedachte still der Fete!
Das neue Erdenkind heißt: Henriette


Copyright © da Hihö
2013

Hab schlecht geschlafen letzte Nacht,
zigmal bin ich aufgewacht.
Heut früh bin ich total geschafft,
hab mich nur langsam aufgerafft,
schau auf den Kalender – oh je,
es ist Freitag, der Dreizehnte.

Jetzt bin ich wütend ohne Grund,
könnte bellen wie ein Hund,
schlag hinter mir die Klotür zu,
verlier dabei den rechten Schuh,
den Linken schieß ich in den Flur,
treff haargenau die Kuckucksuhr,
es kracht und scheppert ungemein,
zum Glück bin ich im Haus allein.

Doch ich werd und werd nicht munter,
rutsche, fall die Treppe runter,
zieh mich hoch am Holzgeländer,
denk nicht an den Blumenständer,
der seitlich und mit voller Wucht,
den Weg zu meiner Schulter sucht,
sie schmerzlich trifft und dann zerbricht -
die Scherben hab ich im Gesicht.

Nichts wie weg und Kaffee trinken,
tief in einen Sessel sinken,
so denke ich und stehe auf,
lass dem Schicksal seinen Lauf,
auch wenn ich heut noch leiden muss,
mit dem Gedicht ist hier jetzt Schluss.
Hab zum Lesen dich bewogen,
doch meine Zeilen - sind gelogen.

© Horst Rehmann