Gedichte über Gemeines - Seite 306

Ich glaub, ich werd‘ Politiker,
denn glaubt mir, das macht echt was her…
Den Kontostand würd‘ es erfreuen,
und Fehler müsst‘ ich nie bereuen.
Ein Machtmensch bin ich sowieso,
Schönfärberei macht mich stets froh.

Ich glaub, ich werd‘ Politiker,
denn das ist, glaub‘ ich, gar nicht schwer.
Ich müsste mich am Anfang ducken
um später rotzfrech aufzumucken.
Auf „Spenden“ wäre ich erpicht,
mein Ehrenwort – ich petze nichts!

Ich glaub, ich werd‘ Politiker,
das schmeichelte mir wirklich sehr!
Hängt auch das Recht am seid’nen Faden,
könnt‘ ich mir Fotos ´runterladen,
von schönen nackten kleinen Knaben,
die sicher ihren Spaß dran haben…

Ich glaub‘, ich werd‘ Politiker,
das brächte mir viel Ruhm und Ehr‘.
Ein braves Image würd‘ ich bauen
um heimlich dann herumzusauen…
denn im Bordell mag man mich sehr,
ich glaub‘ ich werd‘ Politiker…

Um 10 Uhr hab‘ ich den Termin,
bei Doktor Ewald Serafin.
Der Schmerz in meiner rechten Leiste
geht mir doch ziemlich auf den Geiste.

Im Wartezimmer – ach, Du Schreck,
auf keinem Stuhl ein freier Fleck!
So stelle ich mich in den Flur
und schaue auf die große Uhr.
15 Patienten warten schon
Termin um 10 – es klingt wie Hohn.

Sprechstundenhilfe Sylvia:
„Die war’n schon alle vorher da!“
Das seh‘ ich auch – was nützt es mir?
Ein Arztbesuch ist kein Plaisir.

Um 14 Uhr komm ich dann dran,
der Doktor blickt mich ganz groß an.
„Sie waren vorher noch nie da?“
„Doch, 13 Mal war’n es sogar!“
Herr Doktor schaut auf den PC:
„Was haben wir für ein Weh-weh?“

„ICH habe Schmerzen in der Leiste“
Die Diagnose: Ziemlich dreiste:
„Das kommt vom vielen Onanier’n!“
Jetzt muss ich mich doch sehr genier’n…

„Enthaltsamkeit ist immer weise,
sonst schließt sich bald der Teufelskreise!“
Dann fragt Herr Doktor mich zum Schluss:
„Sie sind Privatpatient, Herr Struss?“
Das muss ich jetzt beschämt verneinen
und seh‘ Herrn Doktor beinah‘ weinen.

„Die Zeit ist um, bis nächstes Mal!
Fast vier Minuten, welche Qual!
Als „Kassenkranker“ gibt’s nur zwei!“
Jetzt ist mir alles einerlei.

Am Abend leg‘ ich mich ins Bett,
und meine Nachbarin, Frau Klett,
die bindet mir die Hände fest,
damit sich's „passiv“ schlafen lässt.
Mein guter Doktor hat ja recht:
Jetzt ignorier‘ ich mein Geschlecht…

Das Reimen scheint der Deutschen Frust
denn guter Reim ist selten.
Der Text, auf dem ein Schlager fußt,
läßt Poesie kaum gelten.

 
Nur Schmalz trieft aus den Poren – 
von Lyrik keine Spur.
Der Schlager quält die Ohren:
Die Musik schlecht, der Text – Tortur!

 
Im neuen deutschen Liedgut
„fliegt“ ständig wer herum.
Warum man uns das antut?
Sind Schlagerfans so dumm?

 
Man „fliegt“ und „schwebt“ hier immer 
zum Himmel und zurück.
Das dämliche Gewimmer
dreht sich um Liebesglück.

 
„Willst Du mich lieben, lern’ erst fliegen“,
singt eine Schnulzentante laut.
Sie muß sich selbst belügen, 
wenn’s ihr davor nicht graut.

 
Wenn Schmalzköpfe gern schweben,
dem Himmel nah’ sein woll’n,
dann möchte ich erleben,
daß sie zum Flugplatz roll’n.

 
Dann könnte man sie schicken
auf einen letzten Flug.
Ich denk', das könnte glücken:
Der Mond ist nah' genug.

 
Dies sind aber nur Träume,
die sich niemals erfüll’n.
Der Schlager schwebt durch Räume,
den Schmalzhunger zu still’n.

 
Ich weiß, ich hab’ viel Häme
und Spott für solch' Gesang.
Das nur, weil ich mich schäme
für Text ohne Belang.

 
Doch mir hängt es zum Hals ‘raus,
wenn Lieder sind so blöd.
Dann schalte ich den Mist aus, 
bevor ich jemand töt’!

Micha Schneider