Gedichte über das Gedicht - Seite 593

Mein schönstes Gedicht

Mein schönstes Gedicht
Hab‘ ich Krankenhaus im geschrieben.
Es hat großes Gewicht,
Denn wir alle sollen wieder lieben.

Es ist nicht leicht,
Mit Krankheiten zu leben,
Aber Reimen muss sein,
Weil Worte mir Sinn geben.

Und mein Reimen hat mich
Von Schmerzen abgelenkt,
So dass ich ganz für Dich
Verfasst, was man Liebster schenkt.

©Hans Hartmut Karg
2025

*

Fiktion -

Beim Verfassen von Gedichten
sticht er gern in ein Wespennest,
allerdings sind seine Werke nicht
so bestechend, wie er es sich wünscht.
Im Stadium des Verliebtseins
schreibt er über Schmetterlinge,
die in seinem Bauch tanzen,
doch seine Freude hierüber
kommt bei den Lesern nicht an.
Bienenfleißig ist er stets bestrebt,
seine flatterhaften Gedanken
„einzufangen“, sie in Verse zu pressen,
leider beurteilen die Leser
diese zumeist als sinnentleert
oder tun sie als Spinnereien ab.
In solchen Fällen stört ihn
die Fliege an der Wand und es
entlädt sich sein ungeheurer Frust
in zahlreichen Versen, in denen er
aus ner Mücke einen Elefanten macht.
Lesern geht er damit auf den Geist
und das wurmt ihn erst recht,
und dann verspürt er in seinem Gehirn
ein unangenehmes Kribbeln,
wie wenn Ameisen mit ihrer Säure
dort Ätzspuren hinterlassen würden.
Läuft ihm dann zu allem Übel
eine Laus über die Leber, versucht er,
diese im Alkohol zu ertränken
und spinnt sich einen Kokon ein.
Beim Schreiben über dieses Übel
entpuppt er sich als haltloser Mensch,
der bei Lesern nicht auf Sympathie stößt.
Irgendwie scheint bei all seinem Tun
der Wurm drin zu sein und seine
Gedichte, die eher der Mottenkiste
zu entstammen scheinen als
einem frischen Dichtergeist,
entlarven ihn als einen „Langweiler“.
Egal, wie sehr er sich beim Schreiben
ins Zeug legt, irgendwelche Ovationen
wurden ihm bisher noch nicht zuteil.
Letztlich zerbricht er seinen
mit einem Glückskäfer verzierten
Federkiel und gibt das Dichten auf.

Wenn du dies hier liest, lieber Leser,
dann kriegst du die Motten!

-Fiktion -

Der Dichter ist von
seiner Kunst sehr überzeugt,
fühlt sich jedoch verkannt,
nicht genügend wertgeschätzt,
zuweilen sogar missachtet.
Neidvoll schielt er nach
jenen, denen zuteilwird,
was er schmerzlich vermisst.
Die Lorbeeren gönnt er
ihnen nicht, erst recht nicht
glorreiches „Standing Ovation“
im Rampenlicht des Ruhms.
Am liebsten würde er sie
in den Schatten stellen,
um begehrten Platz an der
Sonne des Dichterhimmels
schlussendlich zu ergattern.
Die von ihm publizierten
Bände liegen seit Jahr und Tag
wie Blei in den Regalen,
kaum einer will sie lesen,
hierfür sauer verdientes
zum Fenster hinauswerfen.
Bei der Laus, die ihm über
die Leber läuft, kommt ihm
die Galle hoch, auch könnte er
gelb werden vor lauter Neid.
Ist der Druck auf dem Kessel
ordentlich stark, schreibt er
sich den Frust von der Seele,
bevor er zu explodieren droht
und lässt sich beim Verfassen
von Gedichten zu allerlei
giftigen Spötteleien hinreißen,
um sich verbal „auszutoben“.
Und schon wieder torpediert
er dadurch eigene Erfolge.