Gedichte über Freude - Seite 495

Frau Scherz behält sich vor, eigene Sichtweisen zu feiern.
Ohne Scherz.

Sie ist jene Figur, die im Publikum sitzt, zunächst reglos, aufmerksam, beinahe streng. Dann steht sie auf. Vielleicht als Erste. Vielleicht als Letzte. Vielleicht beides. Sie klatscht nicht beiläufig, nicht höflich, nicht aus sozialer Pflicht. Sie applaudiert großzügig, mit einer Ernsthaftigkeit, als wäre Beifall ein Grundnahrungsmittel. Als wäre Applaus Brot für die Welt.

Sie weiß, wovon sie spricht.
Frau Scherz kennt die Gepflogenheiten eines Künstlerlebens. Die Rituale. Die Eitelkeiten. Die fragile Ökonomie zwischen Ausdruck und Existenzsicherung. Und dennoch würde sie sich selbst niemals ausschließlich als Künstlerin bezeichnen. Nicht aus falscher Bescheidenheit, sondern aus Realismus.

Denn was sie wirklich schätzt, ist der Überlebenstrieb.
Das Gewachsene.
Das Ausgereifte.
Den Überlebenskünstler in all seinen Erscheinungsformen, jenen, der nicht vom Applaus lebt, sondern trotz seines Ausbleibens weitermacht.

Wenn bei ihr das Unkraut über den Kopf wächst, schmollt sie nicht.
Sie zieht Handschuhe an.
Kämpferisch.
Pragmatisch.
Mit dem stillen Wissen: Leben macht nur Sinn, wenn man wieder aufsteht. Und zwar nicht pathetisch, sondern funktional.

Ihre Sätze modelliert sie nach, angelehnt an viele bekannte Poeten vergangener Zeiten. Nicht aus Nostalgie, sondern aus Respekt. Als versuche sie, die Zeiten noch einmal einzufangen, wohl wissend, dass das unmöglich ist. „Versuch mal, mit der Hand Regentropfen einzufangen“, sagt sie schmunzelnd zu ihrem Spiegelbild. Und schenkt sich selbst ein Lächeln.

Mit Lächeln hat Frau Scherz nie gegeizt.
Sie verteilt sie nicht wahllos, aber ehrlich.

Ihre Aufmerksamkeit gilt dem Gemeinwohl. Nicht als Schlagwort, sondern als Platzierungsfrage: Wo steht das Individuum so, dass es in der Fülle der Gemeinschaft tatsächlich aufblühen kann? Sie denkt in Synergien, nicht in Parolen. In Wechselwirkungen, nicht in Alleingängen.

Das ist für sie der wahre Synergieeffekt eines gehaltvollen Miteinanders.
Das ist die Harmonie, von der schon viele Größen vor ihrer Zeit schwärmten, und an der sie dennoch scheiterten. Frau Scherz möchte dort nicht nur zuschauen. Sie möchte teilhaben. Sie möchte sein.

Und ja: Sie tauscht ihren Mantel.
Den aus fröhlich-bunten Stoffen gegen einen ernsten, schweren Minenfeld-Overall. Nicht aus Lust am Drama, sondern aus Verantwortungsbewusstsein. Wer genauer hinsieht, muss vorsichtiger gehen.

Mag sein, dass sie sich dabei verrennt.
Mag sein, dass sie sich sogar selbst ein wenig verrät.

„Scherz und Schmerz sind Geschwister“, sagt sie mit bedauernder Mine. Eine Feststellung, keine Klage. Dann kaut sie auf ihrem Bleistift. Und schreibt nichts.

Auch das ist eine Kompetenz.
Zu wissen, wann Worte noch warten müssen.


© Marcel Strömer
[Magdeburg, 18.12.2025]

*****

Die Vögel treffen sich draußen im Garten
mit lieblichem Gesang,
sie warten auf den Frühling,
es dauert nicht mehr lang'.

Sie freu'n sich wie wir Menschen
auf warmen Sonnenschein
und stimmen schon mal vorher
mit frohen Tönen ein.

Sie haben sich versammelt,
die ganze Vogelschar,
"ach käm doch bald der Frühling,
das wär so wunderbar".

Ihr Liedchen klingt schon zeitig
denn bald ist es soweit,
sie lauern auf den Frühling
und auf die Blütezeit.

Ganz oben in den Zweigen,
da hört man ihren Klang.
Ob auch der Frühling lauscht
dem frohen Vogelsang ?

Weihnachten war eine Zeit der Überforderung.
Wir sangen quälend lange Lieder, Strophe um Strophe, die Stimmen müde, die Lippen trocken, der Atem schwer von Erwartung. Die Geschenke fielen klein aus, fast beschämt lagen sie unter dem Baum, und doch war die Freude groß – selbst über einen bereits getragenen Pullover, der noch nach einem anderen Leben roch. Vielleicht lernten wir früh, dass Dankbarkeit nicht aus Fülle wächst, sondern aus Mangel.

In der Kirche spielten wir das Krippenspiel. Ein Ritual, so alt wie die Gemeinde selbst, getragen von Kerzenlicht, Weihrauch und der strengen Ordnung unserer Väter. Ich war der älteste Hirte. Meine Rolle, meine große Szene, bestand aus einem einzigen Satz:
„ Ich bin Ruben und bin alt.“
Die Gemeinde lachte schallend. Ein befreiendes, unerwartetes Lachen, denn ich war der Jüngste von allen. Für einen Moment kippte die Hierarchie, und die Wahrheit des Spiels offenbarte sich als das, was sie immer war: ein Spiegel.

Wir sahen die kleinen Mädchen, die endlich einmal Engelchen spielen durften – weiß gekleidet, mit schiefen Heiligenscheinen, entrückt und stolz. Der Himmel war ihnen für einen Abend erlaubt. Unser Vater probte das Spiel mit uns, streng, unerbittlich, und doch liebten wir es. Liebe, die durch Disziplin ging, durch Wiederholung, durch das harte Formen der Stimmen. Wir mussten singen und dabei die Münder weit öffnen – als Zeichen bedingungsloser Hingabe. Gehorsam wurde zur Geste, zur Körperhaltung. Und ja, auch Backpfeifen gehörten zur Weihnachtszeit, so selbstverständlich wie Kerzen und Tannenduft. Schmerz und Fest lagen nah beieinander, untrennbar.

Draußen fiel Schnee. Nacht für Nacht. Unter der Straßenlaterne tanzten die Flocken wie stumme Gebete. Ich hörte die Nachbarskinder im Schnee Fußball spielen, ihre Rufe, ihr Lachen, das dumpfe Geräusch des Balls. Mein Herz schlug höher. So gern wäre ich dabei gewesen. Doch um Punkt 20:15 lagen wir brav im Bett, geschniegelt, gezähmt, die Decke bis zum Kinn gezogen, während draußen die Freiheit knirschte.

Ich wunderte mich über das Christuskind in der Krippe. Eine kleine Spielpuppe. Zart, reglos, fast kitschig. Geboren im Stall von Bethlehem, Josef und Maria an seiner Seite – Armut als Kulisse, Erhabenheit als Versprechen. Ein Himmel voller Engel, Geschenke aus dem Morgenland, drei Könige, Gold, Weihrauch und Myrrhe. Ein Märchen von biblischer Ernsthaftigkeit, so schön erzählt, dass man das Ende vergisst. Denn dieses Märchen endet brutal, am Kreuz. Die Lichtgestalt wird zum Märtyrer, die Hoffnung genagelt, der Körper geopfert.

Vielleicht spiegelte sich meine Kinderseele schon damals in dieser Geschichte. In der Gleichzeitigkeit von Freude und Schmerz, von Liebe und Strenge, von Geburt und Tod. Wo Wärme ist, findet auch die Kälte ihren Weg. Wo Nähe lebt, sucht sich der Verlust Zutritt. Weihnachten lehrte mich nicht nur das Staunen, sondern auch die Tragik: dass selbst das Heiligste nicht vor Leid geschützt ist.

Will nicht jeder ein Zuhause?
Einen Ort, an dem man gesehen wird, ohne eine Rolle spielen zu müssen.
Einen Ort, an dem man singen darf, ohne den Mund aufzureißen vor Gehorsam.
Einen Ort, an dem das Herz höher schlagen darf – auch nach 20:15.

Vielleicht war das die eigentliche Botschaft der Krippe:
Nicht der Glanz. Nicht das Opfer.
Sondern die leise, verzweifelte Hoffnung, dass Liebe trotz allem bleibt.


© Marcel Strömer
[Magdeburg, 19.12.2025]