Gedichte über Fantasie - Seite 23

Des Stromes Arm sich übernommen,
Verderbnis, die mich kalt umfing,
ich sank, ertrank und kein Entkommen,
der Faden dünn, an dem ich hing

Ich fiel hinab, anheim der Schwere,
die Gischt verschloss den Weg zum Licht,
sie trug mich fort, ins Reich der Leere
und einen Ausweg sah ich nicht

Bald zog die Kälte durch die Glieder,
und jede Regung schien erschwert,
wie Blei, so schwer, fiel ich darnieder,
da Luft und Liebe mir verwehrt

Der Arm des Flusses wälzte weiter,
in seinen Händen lag mein Sein,
der Strom, er wuchs, und immer breiter
nahm mich die Leere für sich ein

Wo anfangs manchen Stein ich küsste,
und glühend heißen Schmerz empfand,
lag um mich nun die Gischt, die wüste,
an die mich kein Empfinden band

Erst spät, als ich schon abgeschlossen,
schlug mir ein Etwas ins Gesicht,
wie aus dem Nichts, vielleicht zum Possen,
und wohl zu schwach für mein Gewicht

Ich hielt mich fest, das Wasser fauchte,
ich zog mich elend draus empor,
viel Wille war es, was ich brauchte,
damit den Halt ich nicht verlor

Ich tauchte auf, war fast am Ende,
sog schmerzend leere Lungen voll,
des Flussarms eisig kalte Hände,
sie ließen ab, nicht ohne Groll

So stand ich schwach und doch am Leben
am Ufer, starrte in die Flut,
gewillt, mich niemals aufzugeben,
und warm durchströmte mich mein Blut

Ich kehrte jenem Fluss den Rücken,
bis ich kein Rauschen mehr vernahm,
was folgt ist, dass aus freien Stücken,
ich nie mehr an sein Ufer kam

(C) Lars Abel

Die Brücke


Beim zehnten Glockenschlag zur Nacht,
schloss er das hohe Kirchentor -
vernahm, daß jemand leise lacht:
dicht hinter ihm, oder davor.

Da draußen war es auch kaum heller,
als im finstersten Nebelwald.
Er sah sich um und ging dann schneller:
frierend, denn es war lausigkalt.

...Kein Lachen mehr - doch Flüsterstimmen,
durchdrangen seine dumpfen Schritte.
Er sah nur bleiche Nässe glimmen
in Ölpfützen zur Straßenmitte.

...Aber kein Mensch sonst, weit und breit.
Alle Leute gingen schlafen.
Die Lichter fielen in die Zeit -
auch die, im Kohle-Hafen.

Den Holzdamm unter seinen Füßen,
lief der Mann bis ganz zum Ende -
und sprach, als wolle er wen grüßen;
hob Arme in die Luft - die Hände.

Sie stand der Brücke gegenüber,
mit langem wehend nassem Haar.
Die Sicht wurde nur immer trüber,
doch sie erschien ihm tröstlich wahr...

Er holte sie auf seine Seite,
in das einsamste Hafenlicht,
das in schwach funkelnder Weite
keinen Schein zerbricht.

Im Morgendämmern erst verweht:
ihr Flüstern, wenn er zögernd geht.


(c) Ralph Bruse

Wo ist der Ort;
Den nur der Geist berührt,
Zu dem die Schwelle
Durch die man fort
Schritt von der Stelle
Führt?

Wo das Gehöft
Anderer Welten
Mit Dingen blufft
Die hier nicht gelten?

Ist dies der Ort der Toten;
Den Lebenden verboten?
Der Blume letzter Garten,
In dem die Gärtner warten?

Es ist der Ort des Traumes;
Kein Leib jemals ermisst
Die Weite jenes Raumes,
In der man sich vergisst.