Gedichte über Einsamkeit - Seite 120

Ich habe aufgehört zu schreiben

All meine Gefühle, Gedanken,
verrannte Ideen
habe ich aufgeschrieben
früher.

Habe lange, kurze, unvollständige
schöne und schlechte
Gedichte geschrieben
fast immer
wenn mich jemand
oder etwas
berührt, beglückt, verletzt hat

Und jetzt?
Mein irres, unruhiges, unstetes
Leben – Liebesleben –
ist vorbei.

Ich bin glücklich
vergeben
verliebt
und er gibt mir alles,
was ich brauche
macht mich glücklich
jeden Tag.

Brauche ich das Schreiben nicht mehr?

Es hat mir geholfen in der Not
war mein Tröster bei Seelenschmerz,
aber Schreiben ist doch mehr
als Schmerzbewältigung
muss doch auch Teil meines
neue, glücklichen, zweisamen
Lebens sein.
Oder?

Ich schreibe jetzt Artikel, Aufsätze, Hausarbeiten
mit richtiger Zitation, Quellenangabe, Zeilenabstand
halte mich an Vorgaben wie Verständlichkeit, Relevanz, Aktualität
doch ich enge mich ein
ich schreibe nicht, um zu schreiben
das Schreiben verliert seine Seele
und meine Seele wird einsam
ohne das Schreiben.

Ach Du liebes Mäuschen,
Du fehlst in meinem Häuschen.
Du riechst nach Äther und Carbol
und doch fühl ich mich mit Dir wohl.

Soll ich denn vor Sehnsucht sterben
althergebrachte Eigenschaften erben?
Eifersucht und stummen Neid
ohne die Partnerin im Kleid.

Keiner da, der mich abends zudeckt
und mich morgens zärtlich weckt.
Der Sessel neben mir ist leer,
darum wünsche ich Dich her.

ich muss unmögliches wagen
und endlich zu Dir sagen:
Ach Du liebes Mäuschen,
Du fehlst in meinem Häuschen!

11.08.2018 © W.R.Guthmann

Nachts, wenn alle Kinder schlafen,
Mond und Sterne durch die blinden
Kneipen- und Spelunkenfenster sehn,
dann muss ich durch viele dunkle Gassen
und in zwielichtige Häuser gehn.

Tulpen, Veilchen, Sonnenblumen, Rosen
auf so manchen Nischentischen stehn.
Münder, Hände, Wangen sich liebkosen;
dann komm ich hinzu, im Arm Mimosen,
und ich bin den meisten Herren unbequem.

Síngle-Frau in dieser riesengroßen Stadt:
Keiner lebt darin, der an mich denkt,
mir nur einmal eine Rose schenkt,
wär sie auch aus meinem eigenen Strauß,
lange halte ich es heute nicht mehr aus.
„Blumen für die Dame?,
Blumen für die Dame, werter Herr?
Blumen für die Dame …?“

Tausende von Lichtern funkeln
mit den Sternen – wunderschön,
leider nur in meinen Träumen.
„Blumen für die Dame, bitte nicht versäumen.
„Blumen für die Dame, die sie grad liebkosen,
werter Herr? - Tulpen, Veilchen, Rosen? -
Nein, der Strauß ist gar nicht schwer.
Ja, ich komme übermorgen wieder …
Ja, dann habe ich auch weißen Flieder ...
Blumen für die Dame?
Blumen für die Dame?
Blumen für die Dame?

Blumen für die …
Blumen für …
Blumen …?“

Einsam in der Masse

Nur noch in den sozialen Netzwerken unterwegs
Dabei sein ist doch alles
Soviel privates wird preisgegeben
Auf ganz viel Aufmerksamkeit erpicht

Fotos wandern zuhauf ins Netz
Unbegrenzt, private, auch sehr brisante
Hoffen auf ganz viele "gefällt mir"
Teilweise abertausende von Klicks

Dialoge nur noch mit Geräten führen
Durch eine belebte Stadt laufen
Den Blick einzig auf das Telefon gerichtet
Keinen Rundblick mehr wagen

Nichts sehen, nichts mehr wahrnehmen
Rundum wie ein luftleerer Raum
Total der Welt entrückt
Einsam in der großen Masse

© Ingelore Jung
Juli 2018

Innerkreiselnde Visionen

©Hans Hartmut Karg
2017

Die inneren Bilder nur visionär,
Weil sie die Welt nicht mehr tragen.
Sie sind dabei tanzend, nicht stationär,
Lösen kaum noch, was wir erfragen.

Im Morgenlicht schon um Zehn
Will uns das Taglicht einreden,
Dass bald auch Winde wehn,
Treibend uns aus Traumnöten.

Hohlwangig sind innere Filme,
Wenn wir die Liebe vergessen.
Doch ohne die inneren Filme
Wär' viel unerfüllbar gewesen.

So kreiselt die Vision im Walten,
Die Sehenden bleiben nur Spieler.
Manches sieht sich satt im Erkalten,
Im Schauen brechen auch Fühler.

Das Allperfekte wird zu Totem,
Weil es Freiheiten nicht mehr rafft
Und sich überfärbt mit Rotem,
Was nur Angstzustände schafft.

Schauen geht auch dort verloren,
Wo das Alte verkrustet in Rollen
Und schon im Brummen gefroren,
Weil das Festhalten nur noch im Wollen.

Je länger der innere Showdown lebt,
Desto ferner das Paradies.
Je verwegener, was nach oben strebt –
Driftet ab ins Altersverlies.

Braucht nicht die Liebe das Junge, ein Danke,
Das Spiel mit der Lebensfreude?
Treibt nicht das Gesunde höher die Ranke,
Wo Neugier auf Neues im Heute?

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