Gedichte über Einsamkeit - Seite 106

Drüben am Rosengarten vorbei,
quer übers Feld -
da am Wegesrand, wohin die Sonne nur selten reicht,
Steht zwischen Ähren und Halmen
Eine Blume so klein,
Dass kaum einer sie beschaut
und nach ihr den Kopfe neigt.
Das Blümchen dort, so schmal und stumm
brauch Licht und Regen auch genau
wie all die hübschen, großen, stolz gezüchtet, roten Rosen.
Und einen der sich drüber freut,
sie dort am Wegesrand zu sehn.

Die kleine Blume hat es schwer,
sie biegt sich mit dem starken Sturm,
doch wirbelt er sie hin und her.
Schlecht gewachsen ist sie eben,
Größer wird sie nun nicht mehr.
Wenn nun keiner bald versteht,
wie es dem kleinen Blümchen geht
Wird es im kalten Herbst verdürren.

Sie fragt sich ganz bestimmt warum,
Dort keiner sieht sie jemals stehn
Mit ihrer hübschen Blüte und dem zarten Blättergrün.
Doch kann sie nichts dafür,
wo ihre Wurzeln in die Erde gehn.
Man kauft und schneidet ab in Massen,
die hübschen Rosen drüben im Garten.
Die stehen dicht in großen Gruppen
und werden jeden Tag gegossen.

Das kleine Blümchen welkt im Schatten
und war doch so schön bunt gewachsen.
Weil keiner sieht und keiner schätzt,
die Blume die drüben beim Felde wächst,
wird sie den langen Kampf verlieren
und einsam dort am Weg erfieren.

Unangepasst und hinterfragend,
hebt der arme Mann sein Haupt,
während er alles was noch blieb,
mühevoll zusammenklaubt.

Strebsam, doch tatenlos,
vergräbt er sich in seinen Schos.
Völlig blind geworden,
regungslos, umgreift er seine Sorgen.

Noch keine Dunkelheit ist angebrochen,
hat der arme Mensch sich schon verkrochen,
er bleibt in seiner engen Haut,
weil er sich nicht nach Draußen traut.

Lasst ihn wie er ist, so formte ihn sein Leben,
so lasst in doch in Ruhe, ein kleines bisschen weiter streben.
Lasst dem kleinen Mann ein wenig Glück,
vielleicht kommt es bald zu ihm zurück.

Jacob Seywald XIII

Mein kleines Haus ist abgebrannt
Durchgerannt ist ein Elefant
Das Herz ist ohne Ort und muss
Nun hoch hinaus wie Ikarus

Drei Stühle sind verkohlt. Der Flur
Ist auch entleert. Es fehlt die Uhr
Die Zeit, die hinkt sich hinterher
Ich fühle mich so tränenschwer

Die luft’ge Höh‘ ist ohne Sinn
Bleib lieber bei der Pflückerin
Ich sag‘ Ikarus nun gleich Ade
Und ess‘ zu Haus‘ dann mein Gelee

Das Feuer blas‘ ich aus mit Zisch
Den Elefant küss ich am Tisch
Die Fetzen fliegen in die Eck‘
Verbind es mit dem Lebenszweck


© ANTOSCH

Ich habe mich verlaufen
zwischen Gras und rotem Wein.
Sehe Tröge.Sehe Traufen.
Bin mit mir allein.

Ich ziehe nur Fussschlaufen.
Verfluche mir das Sein!
Sehe nicht,die dunklen Haufen;
und trete prompt hinein.

Die Nacht ist heut mir stinkig,
weil der Mond anständig furzt.
In dieser Nacht versink ich,
weil mich mein Schwanken,nicht umschurzt.

Dann liege ich auf Steinen.
Der rote Wein läuft aus.
Bei meinen beiden Beinen,
verblüht ein: Duft - und Quendelstrauss.

Die Sterne,wie sie blinken.
Ich verdurste noch am Glück.
Kein Stern kann sich ertränken.
Ich zwinker mich zurück.

Die Nacht,die ist am Drehen.
Mein Kopf der dreht sich laut.
Die Vögel wie sie flehen,
mit leerem Bauch,noch um die Braut.

Und wenn ich bald daheim bin:
Taumelig und froh.
Steht Leere mir im Sinn;
und schlafe ein,auf meinem Klo.