Gedichte Über Banken

Ob Kanzler, Arzt, Künstler oder Erfinder,
irgendwie sind alle Schlüsselkinder.
Als einst der Urmensch dem Feuer nah
die vielen schmelzenden Gesteine sah,
dachte er sich gleich Sachen aus,
die man goss und schmiedete daraus.

Sobald die Höhle hatte eine Tür,
gab‘s auch einen Hausschlüssel dafür.
Später ging der Burgherr zur Ruhe
mit dem Schlüssel für die Truhe.
Ging der Burgherr einmal dann zur Jagd
gab es Keuschheitsgürtel für Frau und Magd.

Heute mit Brottasche und Schlüssel starten
schon die Großen in den Kindergarten.
Es setzt sich pfeifend oder knallend fort
In Schule, Schwimmbad oder Hort.
Die Hausmeister und jedes Fundbüro
kennen das Schlüsselproblem sowieso.

Und manche Schlüssel uns erretten
beim eiligen Gang zu den Toiletten.
Ehe ein Hausbrand wird immer doller,
öffnen Feuerwehrschlüssel die Parkplatzpoller.
Ob groß oder klein, mit oder ohne Bart,
der Schlüssel wechselt oft seine Art.

Zogen Schlüssel einst die Hose aus,
wurden nun Schlüsselworte daraus.
Haus, Firma, Schranke, Hotel
öffnet jetzt die Schlüsselkarte schnell.
Bei Autos, Garagen und Tresor
kommt die Funkfernbedienung vor.

Selbst die höchsten Atomraketenzünder
sind in Wahrheit Schlüsselkinder.
Die Geheimdienste umsonst sich rühren,
wenn nur Schlüssel zum Erfolge führen.
Darum sind mehr oder minder
wir alle auch nur Schlüsselkinder.

28.10.2018 © W.R.Guthmann

Im Internet sah ich doch neulich
einen Panzerschrank, der greulich.
Teils verrostet und verschmutzt,
weil er seit Jahren nicht geputzt.
Er stand im Freien auf einem Fleck,
er war so schwer, man bekam ihn nicht weg.

Der erste Weltkrieg war vorbei,
verloren was anfing mit Jubelgeschrei.
Arbeitslosigkeit und Inflation stiegen,
denn die Wirtschaft kam zum Erliegen.
Da gebar in Berlin ein Franz Jäger
den Tresorschlüssel als Doppelbartträger.

Panzerschränken und Tresoren
ging nun selten der Inhalt verloren.
Zum unbefugten Öffnen war keiner imstande,
auch nicht die berühmte Olsenbande.
Und so ein Gerät stand nun vor mir,
der Besitzer gab die Schlüssel mir.

Angeblich würden sie nicht passen,
sie würden sich nicht drehen lassen.
Ein Bartschlüssel mit deutlichen Spuren
und eine Art Kurbel für 180° Touren.
Erst wurde von mir alles gescannt,
wobei man schon vieles erkennt.

Die Kurbel, aus einem Bolzen gebogen,
hat auf der Tür ständig Streifen gezogen.
Sie hat sicher das Messinghandrad ersetzt,
das im nächsten Krieg Menschen zerfetzt.
Und der Schlüssel trug im Ring Codezahlen,
die ersparten Gedächtnisqualen.

Der Schlüssel Schaft, vom Rand zur Mitte,
zeigte Drehspuren gleichmäßiger Schritte.
Da kribbelte es schon in den Händen,
wer weiß was wir beim Öffnen fänden.
Jetzt seid ihr neugierig, ist doch klar,
vielleicht schreibe ich einmal, was es war.

18.07.2019 ©Wolf-Rüdiger Guthmann

Mein Doktor in einer Villa thront,
im Hinterhaus ein Künstler wohnt.
Aus Lehm und Ton, feucht eingerührt,
Figuren er zum Leben führt.

Und im Garten, schön breit und lang,
steht eine lackierte Gartenbank.
Dort saß ich schon so manche Stunde,
wenn ich war beim Doktor Kunde.

Die Bank aus Holz war sehr stabil,
mein Gewicht war nicht zu viel.
Doch eines Tages kam ich gelaufen,
da war die Bank ein Trümmerhaufen.

Ein Auto war rückwärts gekrochen
und hatte alles zu Brennholz gebrochen.
Das Autoheck war ein Versicherungsschaden,
soll die Bank etwa der Künstler ausbaden?

Heute habe ich im Auto gesessen,
denn ein Tischler war gerade beim Vermessen.
Bald kann ich auf neuer Bank hier sitzen
und versuchen, nicht zu schwitzen.

08.08.2019 © Wolf-Rüdiger Guthmann