Gedichte Über Streit - Seite 31

Moscherosch ist kein Ja, Rosch
Ich brauche dringend Hilfe

Ja, Rosch ist ein Prophet
Der könnte mir Hilfe leisten
Aber er ist schon längst sehr beschäftigt
Damit er jedoch nicht bankrott sein würde

Meine Probleme sind sowieso nicht so schnell zu behandeln
Mit Wera konnte man etwas früher handeln
Ich war jedoch krank
Und lebe immer noch in diesem Ort
Wo?
dort meine Söhne und Tochter, wo Nacht und Sonne immer tot sind


Ich muss alles so machen
Einfach Masterabschluss
Dann Arbeit
(Und eventuell...?)

Wera ist eine Ebene höher
Sie hat alles
Aber um jeden Preis werde ich nicht um ihre Krone
oder für sie kämpfen

Sie ist gesund
Ich bin bei dir?!
Jedoch nur ein alter treuer Hund

Sie ist unerreichbar
Ich weiß es seit Langem
Mein Herz ist in der Krone
In einer Dornenkrone
Ohne Schutz

Und zugleich In einer Guss-Form
Sie hat immer schwarz-weiße Streifen
Diese Form
Diese Form ist schon gerostet

Sie klingelt nicht
Ich bin blind
Deshalb sehe ich nicht so gut
Ich höre aber besonders gut
Jemand scheint hier zu singen "Du, der hassende Szymon, du warst der Böseste. Du musst eine Strafe aufhängen. Halte die Klappe und geh schon einsam weiter!"

Ich schaue auf das andere und mich überkommt der Neid.
Es weiß Leute um sich zu scharren und Freunde zu finden,
während jeder von mir erkämpfte Freund langsam zerrinnt.
Es liebt einander und streitet sich auch manchmal,
ich liebte nie, hatte nie jemanden zum streiten.
Es weiß sich zu unterhalten, immer wieder,
während ein Narr darüber grübelt, wie er den Tag herum bekommt.
Es weiß wegzuschauen, sich nicht mit Dingen auseinanderzusetzen,
die ihn belasten und nichts angehen.
Und diese sind's, welche mir den Schlaf rauben.
Es hat - ich nicht, es weiß - ich nicht, es kann - ich nicht.
Doch es ist nur Geheul, wenn ich in die Ferne schweife,
weit weg, wo Menschen alte Lumpen tragen
und es sich so anfüllt, wie in jenen grausamen Jahren,
die ich nur aus Geschichtsbüchern kenne.
Wo die Rippen sich durch die Haut bohren, die Augen von Salz errötet.
Wo das Dröhnen der Mägen, zu verzweifelte Orchester sich vereinen
und nur der Duft des Todes die Nasen erreicht -
eines Mannes, eines Vaters, eines Soldaten vielleicht,
der schmerzlich diese Worte aus der Kehle klagt:
"Beneidenswert, wirklich - wer es hier an Gottes Seite oder der des Teufels geschafft hat, kann man wahrlich einen Glückspils schimpfen.".
Lächerlich ist da mein Neid, kleinlich diese Wünsche.
Der Superlativ zwingt mich, mir auf die Lippen zu beißen
und weiter diesen tugendhaften Trottel zu spielen.

N.Fender

Ich weine deine Tränen
du Gefallener
Luftalarm
durch verirrte Engel
überstürzten Flügelschläge
Minen, Raketen, Bombenschläge,
Granatensplitter
unter Trümmer du

Über 2 Jahre schon
Schmerz und Blut
Soldaten kämpfen täglich
der Krieg ist wie ein Glücksspiel
verblühen gute Gedanken
Leiden und Verfolgungen
oder Todesmut

Ich weine deine Tränen
du Gefallener
Luftalarm
durch verirrte Engel
überstürzten Flügelschläge
Minen, Raketen, Bombenschläge,
Granatensplitter
unter Trümmer du

Du hast viel verpasst
dein Leben, wir
kleine Hoffnungsschimmer
deine Kinder
mein verlorenes Leben
Finger, Handgelenk und Beine
und immer wieder
jedes deiner "Warum?!"

Ich weine deine Tränen
du Gefallener
Luftalarm
durch verirrte Engel
überstürzten Flügelschläge
Minen, Raketen, Bombenschläge,
Granatensplitter
unter Trümmer du

Das Schicksal schweigt
und Geschichte schreibt
dort ein langer Weg der Heilung
zuletzt hast du noch so gelacht
und ich konnte nicht mehr atmen
jetzt steht an deinem Grab
"Nicht alle wollen Helden sein!"


© Marcel Strömer
[Magdeburg, den 24.02.2024]