Gedichte Über Ruhe - Seite 53

Freude schöner Freudenfunken,
machst mich wahrhaft stark betrunken,
machst konstant den Tag zum Abenteuer, machst aus sachter Glut ein Freudenfeuer.

Herrlich leichte Herrlichkeit,
macht abrupt sich mir im Geiste breit,
macht Farben schlichtweg farbiger
und Momente einzigartiger.

Ich weiß woran ich bin,
welch Luxus mich umgibt
und zu jedem Tag, zu jeder Stunde,
schließt allmählich sich die Wunde.

Riskante Spiele werden ungefährlich,
einstmals große Lügen werden leer,
alles lebt und meint es ehrlich,
zu hoffen fällt jetzt nicht mehr schwer.

Haltloser Wahnsinn schweigt indessen,
geschützt, vor allzu falschen Interessen,
hält er still und rührt sich kaum,
als ruhe er in einem Traum.

Ich weiß woran ich bin,
welch Luxus mich umgibt
und ja, zu jeder einzelnen Sekunde,
schließt allmählich sich die Wunde.

Jacob Seywald XIII

Unruhe

Ist meine Welt nicht jene,
In der ich heimisch bin,
Nach der ich mich so sehne
Mit Neugier und mit Sinn?

Was bleibt von alledem,
Wenn alles nur noch Markt,
Wir nicht die Menschen seh'n,
Mit denen wir erstarkt?

Unruhe, die uns packt,
Weil wir nach Neuem fahnden,
Führt uns doch oft vertrackt
Dorthin, wo sie nicht standen.

Das Suchen, das uns treibt,
Sichert uns ja noch kein Finden,
Wenn die Vermutung steigt,
Seele könnte da gründen.

Wir müssen endlich zu uns kommen,
Damit das Selbstbild uns nicht flieht,
Wenn unsere Seel', Reißaus genommen,
Uns nur noch hin zur Ferne zieht.


©Hans Hartmut Karg
2019

*

Der Ruheständler

Es will niemand mehr was von Dir,
Früher pulste mir das Leben.
Ich spielte Geige und Klavier,
Gern wollte man die Hand mir geben.

Leider bin ich nur noch Statist
Für nachwachsende Generationen.
Den Ruheständler, der man ist,
Will alle Welt gerne verschonen.

Niemand fragt mehr, wie es Dir geht,
Dein Alter hat sich abgetrennt
Von Jugend, die jetzt neu aufsteht,
In ihrem Hamsterrad selbst rennt.

Abseits davon lockt Deine Welt
Gemütlich in Bistro, Café.
Doch allzuviel Gemächlichkeit
Verstellt manche Lebensidee.

Die Blicke gelten dem Vorüber:
Kennt einer noch die Liebperson?
Geht Jugend nur zu sich hinüber,
Ist Jungsein aller Liebe Lohn?

So rühre ich in meiner Tasse,
Denn niemand will, dass ich erzähle.
So seh' ich nach der Lebenstrasse,
Aus der ich langsam mich fortstehle.


©Hans Hartmut Karg
2019

*

Wie kühl ist's unter der Platane!
Ich lehn an ihrem Stamm und ahne:
so friedvoll kann das Leben sein,
gibt's Raum zum Wachsen, Sonnenschein!

Und kommt der Frühjahrsregen reichlich,
gedeiht sie sommers unvergleichlich
und widersteht fast jedem Übel,
ist kaum empfindlich noch penibel

Dann wird sie groß und dick und breit,
wirft ab die Borke wie ein Kleid,
das viel zu eng geworden ist,
steht scheckig-schön, wie ihr wohl wisst

Platanen prangen selbst in Städten,
wo sie in Parks die Stille retten
Ich glaub, uns wär' viel wen'ger bange,
wär'n wir wie sie so ruhig zugange


Anm: Platanen wurden bei uns erst im 18. Jh. als Park- und Alleenbäume eingeführt. Im Mittelmeerraum, wo sie schon lange sind, gibt es Exemplare, die über 2000 Jahre alt sind. Obwohl er in seinen Blättern dem Ahorn ähnelt, hat er eine ganz eigene Familie und Tradition, die tief in die Kreidezeit zurückreicht. Sie sind äußerst widerstandsfähig, resistent gegen Schädlinge und selbst Luftverschmutzung ertragen sie. Voraussetzung ist, dass sie genügend Raum haben und Wasser.