Gedichte über Melancholie - Seite 29

Wer weiß schon,
wie es aussieht, in uns drinnen?
Wer kann sagen,
wo die Lebensringe sich in Falten legen?
Oder ob wir mit jeder Runzel nicht dazugewinnen...
Jede Furche spricht von anderen Wegen.

Genauso wenig kann man sehen,
wenn ein Inneres noch vor der Hülle stirbt.
Niemand hört ein stummes Flehen,
während der Kern im Gehäuse schon verdirbt.

All das Leuchten, all die Farben
können tief verborgen sein.
Vielleicht bedeckt von alten Narben
dringt nach außen nicht einmal ihr Schein.

Und doch trägt alles,
was auf dieser Erde lebt,
in seinem Innern
eine große Kraft,
auch wenn sie nicht zum Lichte immer strebt,
brennt in jeder Zelle eine eigene Leidenschaft.

Und nur manchmal,
in sehr warmen Zeiten,
bricht ihr Farbenspiel hervor.
Kann unsere Welt ein Stück begleiten,
hinterlässt sie bunter als zuvor.

Den ganzen Tag lang kann es gut gehen,
dann leg ich mich abends ins Bett zum schlafen.
Dann fängt der Kopf an sich zu drehen;
als wolle er mich für was bestrafen.

Ich Krübel, und Krübel,und mach mir immer mehr sorgen; stundenlang lieg ich dann im Bett.
Denk an gestern,heute und an morgen;
mich dagegen wären kann ich net.

Denn die sorgen verfolgen mich eigentlich ständig,
doch laut werden sie erst wenn mein Körper zur Ruhe kommt,
als werden sie plötzlich von selbst lebendig,
überfallen sie mich und das sehr prompt.

Ich Dreh mich dann von links nach rechts,
Und wälz mich bloß noch hin und her,
bin selbst darüber ganz entsetzt;
warum fällt mir das einschlafen bloß zu schwer.

die Augen werden immer schwerer,
Und Ich hoff jetzt fällt der Vorhang zu.
Doch der Kopf dir wird einfach nicht leerer,
Ich Schlaf nicht ein, egal was ich tue.

Dann ziemlich spät zur morgenstund,
Schlaf ich dann vor Erschöpfung ein.
die ganze Zeit Angst gehabt, das ich verschlaf,
Ich tue es auch; das darf nicht sein!