Gedichte über das Leben - Seite 589

Meine Möwe heißt nicht Emma.
Keiner, der mir Glauben schenkt.
Das ist wirklich ein Dilemma.
Denn man hat sie oft gekränkt.

Keiner gibt sich redlich Mühe,
weil sie sicher Emma heißt.
Und man deutet, und sagt siehe...
Und das geht ihr auf den Geist.

Oft fühlt sie ein Unbehagen,
wenn sie jemand Emma nennt.
Keiner hört auf ihre Klagen,
Keiner lauscht dem Argument.

Häufig sitzt sie stumm im Hafen,
bis die Nacht den Tag bezwingt.
Und sie trauert, kann nicht schlafen.
Keiner, der ihr Hoffnung bringt.

Meine Möwe heißt nicht Emma.
'Keiner schaut mich näher an.'
Das ist wirklich ein Dilemma,
meine Emma, ist ein Mann.

Es bettelt eine Möwenschar
nach Brot und Fischabfällen.
Sie jagen pfeilschnell, wunder-bar,
und tauchen in die Wellen.

Die Brocken fliegen kreuz und quer.
Ein gellendes Gezeter.
Man kreischt dem Fänger hinterher
und pickt den 'Übeltäter'.

Das-Tischlein-deck-dich ist am Zug.
Das freut die Möwenmeute.
Sie kriegen nämlich nie genug.
Und kämpfen um die Beute.

Doch jede ist auf sich gestellt.
Gefragt sind Akrobaten.
(Man meint, man ist im Zirkuszelt.)
Ein Kunststück, ihre Taten.

Es dämmert, und die Möwenschar
wird sich zur Ruhe setzen.
Es droht Verdunkelungsgefahr
auf allen Futterplätzen.

Ein Fischerboot tanzt auf dem Meer.
An seinen Bootsrumpf wogen Wellen.
Die Möwen kreuzen hin und her.
Sie jagen nach den Fischabfällen.

Der Blick schweift fern, zum Horizont.
Der Sonnenaufgang ist zu sehen.
Der Morgenhimmel zeigt gekonnt,
wie Licht und Ball auf Reise gehen.

Die Knochenarbeit kostet Kraft.
Nicht einfach ist das Fische-Fangen.
Und ohne Herz und Leidenschaft
kann keiner an sein Ziel gelangen.

Der Fang ist nicht der Rede wert.
Das stürzt den Fischer ins Verderben.
Noch hat er sich davon ernährt.
Doch letztlich wird er daran sterben.

Der Fischer hat wie jede Nacht,
nicht einen Augenblick geschlafen.
Kein Auge hat er zugemacht.
Nun tuckert er zum Heimathafen.

Wir eilen aus dem Fischerhafen.
Wir haben alles fest im Griff.
Auch Möwen sind schon ausgeschlafen.
Und nehmen Platz im Segelschiff.

Sie betteln ganz umsonst nach Futter.
Wir treiben nämlich Wassersport.
Wir sind bestimmt kein Fischerkutter,
und streben nach dem Weltrekord.

Der Weg führt uns durch sieben Meere,
nach einem festgelegten Plan.
Es geht vor allem um die Ehre,
und uns beflügelt unser Wahn.

Die Wolken brauen sich zusammen.
Der Wind peitscht alle Wellen auf.
Es gärt die Angst, die wir verdammen.
Doch letztlich nimmt sie ihren Lauf.

Es ist noch einmal gut gegangen.
Wir brechen ab und kehren um.
Wir konnten nicht zum Ziel gelangen.
Und schadenfroh, das Publikum.

Ich tauche ein in Wind und Meer.
Mein Fuß spielt mit den Wellen.
Der weite Strand ist menschenleer.
Nur Möwenrufe gellen.

Die Muschelschale liegt im Sand.
Sie kam nicht angeflogen.
Doch sie eroberte das Land
per Gischt und Meereswogen.

Seit Stunden rauscht zum Strand die Flut.
Sie ist nicht einzudämmen.
Selbst wenn die Buhnen voller Mut
sich ihr entgegenstemmen.

Doch auch die Flut ist bald verebbt.
Das regeln die Gezeiten.
Dann wird das Treibgut fortgeschleppt
für kleine Bauarbeiten.

Nun ist es wieder still am Strand.
Nur die geherzten Muscheln,
die reichen sich zum Gruß die Hand,
bevor sie zärtlich kuscheln.