Gedichte über das Leben - Seite 3378

Das Leben ist schon ziemlich beschissen.
Könnte er sich eine Heimat aussuchen,
dann wäre er hin und her gerissen.
Warum? Na ja er würde sich gleich drei Tickets buchen.

Da ist unsere Geburtsstadt. Halle an der wunderschönen Saale.
Heute schwimmen in ihr wieder ziemlich viele Aale.
Auch so ist diese Stadt heute schöner geworden.
Am liebsten wäre er da noch einmal geboren.

Es gibt aber auch eine weitere Stadt an einem Fluss.
Nein, ich erzähle hier keinen Stuss.
Eins weiss ich ganz genau,
seine schrecklichste Zeit seines Lebens fand statt in Lübbenau.

Dieses Städtchen liegt im schönen Spreewald.
Ich habe befürchtet, er müsste dort werden ziemlich alt.
Aber es kam ganz anders, denn eine dritte Stadt begann zu rufen.
Zu DDR-Zeiten hieß sie Wielhelm-Pieck-Stadt Guben.

Heute nur noch Guben, diese Stadt liegt an der Neiße
und was er da erlebte, war keine Scheiße.
Da hatte er wirklich seine glücklichste Zeit.
Da hatte er eine gesunde Familie und er war zu vielem bereit.

Nach 25 Jahren ist diese auseinander gebrochen.
Er hat sich deswegen in seiner Geburtsstadt verkrochen.
Da hatte er zwar ein zweites Stück Glück gefunden
und er hatte sich neu gebunden.

Aber dies hielt leider auch nicht viel länger als gedacht.
Heute muss er nur sein auf meine Gesundheit bedacht,
denn ich will ihn noch nicht verlieren.
Ich werde versuchen das zu verhindern, solange wie ich leben, wird dies nicht passieren.

In den Schatten unserer Zeit verborgen,
tun wir so, als sei alles noch wie immer
als sei die Welt und Nichts verloren,
dabei wird es doch täglich schlimmer.
Jedoch hinter der Fassade, still und leise,
liegt sie noch, in all ihrer alten Weise.

Wir haben das Strahlen der Alten Tage vergessen
sowie die Schönheit, die noch in ihr wogt.
Wir haben diese Welt niemals besessen,
wir waren immer nur ihr Vogt,
haben uns zwischen Eil und Streben verloren,
ach, hätten wir doch neu geboren.

Ein Windhauch trägt nun unser Klagen,
doch mit den Augen sind wir noch blind
ein leises Seufzen, so voller Fragen,
die Welt vergeht, die Zeit verrinnt,
als hätten wir sie nur geschminkt.

Lasst uns erkennen mit jedem neuen Morgenlicht,
mit jeder Melodie die uns das Leben tönt,
dass man ihr Leuchten niemals bricht,
dass man sich mit ihr versöhnt
weil sie gerade schmerzhaft stöhnt.

IMI

Es ist traurig – und leider wahr,
mir ist schon offenbar:
Ich hab in letzter Zeit zu viel Mist gebaut
und mir die eigne Freiheit geklaut.

Ich zähl wohl zu den stillen Leuten,
die sich noch Hoffnungen zurechtdeuten,
doch kaum etwas vermag sie zu erfreun –
ihr Lachen klingt nur wie Schein.

Ich hab viel zu oft versucht,
euer scheinheiliges Spiel zu kopieren,
doch jetzt bin ich müde genug,
um einfach still zu resignieren.

Ihr habt’s geschafft, mich leer zu machen,
mich innerlich fast zu zerbrechen.
Denn wer ein bisschen anders denkt,
den habt ihr aus dem Kreis gelenkt.

Ihr seid keine Könige – nein, nur Spießer im feinen Kleid,
euer Glanz besteht aus Oberflächlichkeit.
Was ihr vom Leben versteht, ist kaum mehr wahr –
so arm an Geist und Seele, so sonderbar.

Ich bin zu oft auf euch eingegangen,
hab mich selbst dabei fast verloren,
jetzt fühl ich mich eingeengt,
wie ein Vogel, flügellos geboren.

Und wenn man betrunken ist,
wird das Denken trüb und schwer –
das ist zwar Schwachsinn und Mist,
doch manchmal wünsch ich: kein Denken mehr.

Denn all die Hoffnungen, die ich mir mach,
sind wie leere Gläser nach der Nacht –
sie haben nichts als Ärger gebracht,
kein Feuer – nur Asche, die schweigend wacht.