Gedichte über Humor - Seite 433

Jetzt hab ich bald die Schnauze voll,
an jedem Tag den gleichen Stuss,
ich weiß nicht mehr, was das noch soll,
wie lange ich´s noch hören muss.

Schon in der Früh beim Brötchenkauf,
stellt der Bäcker dumme Fragen,
am Zeitungsstand nur kurz darauf,
hat der Nächste was zu sagen.

Jeder will sich profilieren,
und sich in den Himmel heben,
oder ist am kritisieren,
wie die Menschen heute leben.

Jeden Tag muss ich mich plagen,
mit solch lästigen Gesellen,
irgendwann platzt mir der Kragen,
links und rechts gibt es dann Schellen.

Schluss ist dann mit Stilleschweigen,
mit lächeln und mit freundlich sein,
richtig mal die Meinung geigen,
diesem, so lästigen Verein.

Ich bleibe erst einmal noch nett,
sag zu allem ja und Amen,
doch sie bekommen noch ihr Fett,
diese “Herren“ und die “Damen“.

Nur wie man´s macht, man macht´s verkehrt,
ob man nun schreit aus vollem Mund,
oder schweigt und sich nicht wehrt,
am Ende ist man selbst – der dumme Hund.

Jetzt hält er schon ´ne gute Stunde,
sein bestes Stück fest in der Hand,
es glüht der Kopf, der dicke Runde,
weil die Gefahr er nicht erkannt.

Ständig hat er zugestossen,
hin und her mit aller Kraft,
Schweiß hat er dabei vergossen,
am End war er total geschafft.

Nun steht er da mit sein Talent,
schaut auf sein bestes Stück hinab,
zur Kuppe, die noch immer brennt,
die mit Gewissheit fällt gleich ab.

Doch wie soll es nun weitergeh´n,
von oben kann er ihn nicht greifen,
kann ohne ihn nicht aufrecht geh´n,
die Füße ohnehin schon schleifen.

Nie wieder stößt den Knauf er rein,
ins glühend heiße Ofenloch,
als alter Mann mit Gicht im Bein,
benötigt er den Gehstock doch.

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Und die Moral von der Geschicht:
Ein Gehstock dient als Feuerhaken nicht.

Wer knattert so spät durch Nacht und Wind ?
Es ist der Vater mit seinem Kind.
Er hat den Knaben hinten am Sozius,
der faselt dort was von Konfuzius.

Mein Sohn, birg lieber fest dein Gesicht !
Siehst Vater, du die Wildsau denn nicht ?
Das Ding dort, mit stehendem Schweif ?
Mein Sohn, es ist nur der Vogel Greif !

Du liebes Kind, nun halt deinen Mund,
dein Gelaber wird mir bald zu bunt !
Siehst du nicht die Bäume am Straßenrand,
in ihrem graugrünen Blättergewand ?

Mein Vater, mein Vater, merkst du denn nicht,
du rast durch die Nacht, am Krad brennt kein Licht ?
Sei ruhig, bleib ruhig, mein Kind,
ich fahr doch mit Brille, bin lang noch nicht blind !

Willst feiner Knabe du mit mir nach Haus,
dann halt dich gut fest und sieh gradeaus,
die Sterne dort oben, sie führen uns heim,
ich kenn kein Verkehrsschild, das musst du verzeih´n !

Mein Vater, mein Vater, und siehst du nicht dort,
vor uns die Häuser, ein düsterer Ort ?
Mein Sohn, mein Sohn, ich seh es genau,
rechts und links Mauern, im schaurigen Grau.

Ich rase hindurch, mach nirgendwo Halt,
an Händen und Füßen, ist mir schon ganz kalt !
Mein Vater, mein Vater, jetzt schau auf den Weg,
denk an die Einfahrt, das Bächlein mit Steg !

Der Vater hat´s übersehen, da kracht es auch schon,
verzweifelt sucht er das Kind, seinen einzigen Sohn.
Er findet und drückt es, rennt zum Gehöft mit Mühe und Not,
in den Armen das Kind, wohlauf, - nicht wie im Erlkönig, - tot.

Mein liber Schef, ich künnige,
das is mein allerletzes Word,
auch wenn ich mich versünnige,
von diesen Laden muss ich ford.

Hab hier geschufdet jeden Tag,
als Joornalist rund um die Uhr,
für diese Zeidung, die mir lag,
ging ich so libend gern auf Tur.

Doch ich kann es nich erdragen,
das wissen sie auch gans genau,
wenn sie immer laudhals sagen,
mein deudsch is under aller Sau.

Ich will das nich mehr lenger hörn,
will entlich einen neuen Jop,
werd sie auch sicher nie mehr störn
die Arbeid hier, sie war ein Flob.

Ardikel schreip ich auch nich mehr,
werd jetz Leerer inne Schule,
die Schüler liben mich dordt seer,
machen nich wie sie, Bambule.

Die Künnigung, die bleipt besteen,
ich neem sie keinesfals zurück,
werd ersmal schön in Urlaup geen,
un Apstant neem, ein ganzes Stük.

Hochachdunksfoll
Joornalist Wilhelm Trot-Tell

Hoch droben, dort im Bayernland,
wo noch Milch und Honig fließen,
so ist es allgemein bekannt,
ist der Mensch kaum zu verdrießen.

Doch Ausnahmen, das ist doch klar,
gibt es auch dort so ab und an,
drum sag ich hier, was einst geschah,
obwohl man es kaum glauben kann.

Der Sepp kam ausser Rand und Band,
zum Bauern, der sein Pferd abrieb,
schrie laut, es ist doch allerhand,
was heut Dein Freund am Bergrand trieb.

Er liebte nackt, wild wie ein Stier,
dicht am Wald, auf Deiner Wiese,
ich sag´s Dir ehrlich, glaub es mir,
deine Ehefrau Luise.

Der Bauer ist dann wutenbrannt,
ohne noch ein Wort zu sagen,
zu seiner Wiese hochgerannt,
wollt´ dem Unhold an den Kragen.

Doch zornig kam er bald zurück,
brüllte Sepp an: „Deppenriese,
Du bist bekloppt, Du bist verrückt,
das ist ja gar nicht meine Wiese !“