Gedichte über Humor - Seite 361

Kein Mensch kann los sich davon eisen,
vom Wunsch, wie früher mal zu reisen.
Niemand kommt wandernd an sein Ziel
und auch Entdecker gibt's nicht viel,
die, wie in früh'ren Zeiten üblich,
entdeckten viel, das ist betrüblich.

Schön wär's, wenn in den heißen Tropen,
wo einst die Affenschwärme tobten
gejagt von Löwen und Hyänen
man könnte Unentdecktes wähnen.
Oder mit Anakonden ringen
die Dich vielleicht ins Jenseits bringen.

Mutig in einem Teich zu baden,
In dem, gar völlig ungeladen,
hungrig ein Alligator zischt,
ganz närrisch auf Dein Bein erpicht.
Wie schön, wenn Du mit letzter Kraft
es aus dem Maul des Tiers geschafft.

Hast Du den Angriff überstanden,
ein Glück in diesen Tropenlanden,
entdeckst Du gleichsam neues Leben.
Soll es ja immer noch dort geben
und weil’s bisher noch nicht bekannt,
wird es dann nach Dir selbst benannt.

Schön auch, wenn Du beim Biwakieren,
des nachts von äußerst wilden Tieren,
die hungrig um Dein Lager streichen.
und Deinen Mut total erweichen,
den Sinn des Lebens noch ergründest,
Du so zurück zum Schöpfer findest.

Und fällst Du dann zum guten Ende,
noch Kannibalen Hände,
bist Du wahrscheinlich dann verloren,
wirst bald in ihren Töpfen schmoren.
Doch auch auf einem fremden Herd
Sagt man zu sich: Das war es wert.

Fast täglich geht er neben mir,
ein kleiner fieser Knilch.
Der geht durch die geschlossne Tür
verschüttet gerne Milch.

Und nicht nur Milch verschüttet er.
Nein, dieser fiese Mann,
denkt täglich neu sich aus und mehr
wie er mich ärgern kann.

Steh ich an meinem Beckenrand
und spüle das Geschirr,
prompt fällt ein Teller aus der Hand
der Knilch liebt das Geklirr!.

Steige ich auf mein Fahrad dann
ihr könnt euch sicher sein
der Knilch schleicht sich von hinten ran,
und schmiert mir Öl ans Bein.

Im Bad hört er vom Wasserhahn
so gern das „Tropf, tropf tropf.
die Fliesen werden zur Schlitterbahn,
und ich fall auf den Kopf.

Hab ich mir grade angezogen,
die frische Bluse fein,
der freche Kerl saut ungelogen
sie mit nem Fleck mir ein.

Sehen kann ich den Buben nicht,
weiß nicht, ob er zu dick,
Weiß nur den Namen von dem Wicht:
er heißt „Herr Ungeschick.“

Alke Bolte 2013