Gedichte über Humor - Seite 1104

Der Teufel kocht in seiner Hölle
auf einer großen Feuerstelle.
Das Opfer heißt Germania,
ins Netz ging sie ihm letztes Jahr…

Sie ruft um Hilfe, weint und schreit,
dem Teufel tut sie gar nicht leid.
Jetzt reckt verzweifelt sie die Hand,
Germania ist angebrannt!

Ihr Land ist furchtbar überhitzt,
sogar der „brave Bürger“ schwitzt.
Es zischt und brodelt überall,
wer bringt Germania zu Fall?

Von rechts und links Parolen klingen,
wer mag schon mit dem Satan singen?
War in der „Suppe Sarrazin“
nicht doch ein Körnchen Wahrheit drin?

Die Neujahrs-Busen-Grabscherei
die zeigt fürwahr: „Mann“ ist dabei
den Rechtsstaat neu zu definieren,
„Mann“ darf sich einfach nicht genieren…

Im Karneval zu Köln am Rhein
darf „Mann“ bald wieder „Grabscher“ sein.
Denn Brüste – prall durch Silikon –
sind ein verheißungsvoller Lohn…

From Uncle Sam to Aladin,
Germania, wo ist der Sinn?
Verkohlt liegt sie im Teufelskessel
sie konnt‘ nicht flieh’n – durch eig’ne Fessel…

Der Teufel lacht: „Was für ein Dreck!“
und wirft Germania’s Knochen weg.
Und tiefe Nacht befällt das Land,
weil man den Teufel nicht erkannt…

In dem Turm für das Gesindel,
fand das Röschen eine Spindel.
Die war spitz, der Finger wund
und der Leser sagt: “Na und.“

Dies ist weiter doch nicht schlimm,
stand doch schon beim alten Grimm,
sie liegt nicht mal auf der Bahre,
schläft doch nur so hundert Jahre.

Kommt ein junger Prinz daher,
so verspricht es dann die Mär,
weckt sie auf mit einem Kuss,
dieses tut er, weil er‘s muss.

Zähne hat sie nie geputzt,
Bürste steht ganz unbenutzt.
Drum stinkt die Maid, das ist doch klar,
aus dem Maul wie’n Dromedar.

Auch das Deo sagt, ich schwör‘s,
seit vielen Jahren schon, des wär’s.
Trotzdem küsst er ihren Mund
und der Leser sagt: “Na und.“

Ein alter Mann, der ließ mich wissen:
„Du hast beim Sensenmann verschissen.
Du hast den Dürren stets gelinkt.
Was glaubst du, wie dem Kerl das stinkt.

Nun hockt den ganzen Tag er stumm,
bei uns ganz tatenlos herum.
Die ganze Arbeit, die bleibt liegen,
es sterben nicht mal mehr die Fliegen.“

Da schlägt mir mein Gewissen laut,
hab ich da vielleicht Mist gebaut?
Drum frage ich den Tattergreis,
ob er mir denn nen Ausweg weiß.

“Du bist doch ein recht heller Kopp,
bewerbe dich doch um den Job.
Ich glaub, die Chance wär sehr groß
und wir wären den Trottel los.“

Ganz ehrlich, so sprach er zu mir,
das ist jetzt her der Tage vier.
Ich weiß nicht, ob ich`s glauben soll,
doch diesen Job, ich fänd ihn toll.

(Dieses Gedicht ist NICHT für den Kindergeburtstag geeignet!)

Sie war beliebt und sehr bekannt,
hat viele Kunden „übermannt“…
Als Maniküre – einfach toll,
als Frau begehrt-verheißungsvoll…

Die Männer war’n elektrisiert,
wenn sie von Moni manikürt.
Sie wollten mehr – sie gab es gern,
doch bald war’s aus mit jenen Herr’n…

In ihrem kleinen Appartement
gab es manch‘ tödlichen Fauxpas…
Beseitigung der Toten war
mit Schwefelsäure wunderbar!

Herr General von Donnerblitz,
ein Mann mit Charme und sehr viel Witz,
war ihr verfallen – ganz und gar,
mit schlaffer Haut und lichtem Haar.

Bei ihr, da fühlte er sich jung,
er gab ihr Geld, sie ihm viel Schwung,
dann schnitt sie ihm – ganz ohne Eile,
die Kehle durch – mit ihrer Feile.

In seinem Testament bedacht,
hat sie es sich bequem gemacht,
mit allen den schönen, teu’ren Dingen,
die einem sehr viel Freude bringen.

Dem pubertären Johnny Licht,
dem setzte sie sich auf’s Gesicht.
„Wie geil ist das!“ rief er noch laut,
mit Pickeln auf der Gänsehaut.

Ganz lieb hat Moni ihn massiert
und mit der Feile dann kastriert.
Dies war des Johnnys letzte Not,
wie schön ist doch der Liebestod!

Doch irgendwann war Moni dran,
ihr letztes Opfer war ein Mann,
der durch ein Wunder überlebt:
Herr Kommissar Hans-Peter Sebt…

Sie sitzt nun lebenslänglich ein
im Zuchthaus München-Stadelheim.
Die Feile ist heut‘ ausgestellt
im Nagelstudio Bielefeld…

Man hat’s als Arbeitnehmer schwer,
die Arbeitgeber wollen mehr,
viel mehr, als mancher leisten kann,
der Arbeitsdruck – auf Vordermann.

Man sucht eine Raumpflegerin,
dies stand so in der Zeitung drin,
die Ansprüche vom Chef – ein Hohn,
für den so miesen Hungerlohn…

„Wir suchen eine nette Frau,
besonders flink, adrett und schlau.
Sehr engagiert muss sie schon sein,
mit Abitur – das wäre fein!
Sie sollte drei, vier Sprachen sprechen
mit Anmut, Charme und Witz bestechen…

Bis 28 wäre fein,
wir öffnen ja kein Altersheim.
Berufserfahrung nützt da sehr,
so 20 Jahre – oder mehr…
Die Arbeit soll sie gerne tun,
darf Tag und Nacht nicht ganz ausruh’n.
Drei-Schichtbetrieb ist ja nicht viel,
da bleibt noch Zeit für Spaß und Spiel.

Wir wünschen uns nur Single-Frauen,
die nicht nach Kind und Kegel schauen.
Sie sind zum Einsatz gern bereit?
Wenn nötig, auch zu JEDER Zeit?
Dann sind Sie für uns ideal,
in jedem Fall die erste Wahl!

Das Urlaubsgeld ist zwar gestrichen,
das Weihnachtsgeld schon lang verblichen,
doch kriegen Sie den Mindestlohn:
8 Euro 50 – pro Saison!
Der Stundenlohn – wer fragt nach dem?
Man muss es als „Berufung“ seh’n.
Wir freuen uns schon auf Ihr Schreiben!“

Ihr guten Frauen, lasst es bleiben!