Gedichte Über Dunst (Seite 11)

Stillstand

Die Stadt hängt schwer im gelben Dunst,
kein Takt mehr, der das Blut bewegt.
Verblasst ist längst die alte Kunst,
die uns durch matte Tage trägt.

Wir warten auf ein hartes Wort,
das durch die Stille schneidend spricht,
an diesem stumpfen, leeren Ort,
bis endlich wieder Morgen bricht.

Vielleicht seine letzte Zigarette

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Vielleicht seine letzte Zigarette

Schwefliger Rauch
umhüllt sein Gesicht
Mit zitternden Händen
greift er zur nächsten Zigarette
Zügig inhaliert er das Gift
in seine Lungen
Die Sucht bestimmt seinen Tag

Souverän erweitert er sein Hoheitsgebiet
Er bläst blasiert den Rauch
in alle Richtungen
Befremdend reagiert er auf Kritik
Er erwartet Toleranz
Sein fahles Gesicht
schaut arrogant in die Runde

Rauchen hat Stil
Vierzig Zigaretten am Tag
sind doch nicht viel
In seiner Lunge klebt Teer und Nikotin
Man lebt nach dem Motto
Irgendwann
Ist ja Jeder hin

© Käte Micka 2006

Käti Micka

Gedichte Über Dunst - Seite 11

Stillstand

Vielleicht seine letzte Zigarette