Gedichte über Bescheidenheit - Seite 37

...In der es zu arbeiten gilt,
während der Wunsch auf Verwirklichung
Stück für Stück vergilbt.

...In der dein eigen Kapital
deiner eigen Grenze gleicht.
In der immer zu brutal,
dein Potenzial vor der Wirklichkeit weicht.

...In der sich alles an Tüchtigkeit misst
und alles was vielleicht noch übrig bleibt,
wird verzweifelt gesucht, wird vermisst.

...In der nur die "Träumer" streben.
In der man belächelt wird;
wenn man versucht sich zu erheben,
schert es keinen wenn man daran stirbt.

...In der keine Strophe wohl genügt,
zu zeigen, dass nichts erblüht,
sich nichts über kurz und lang
Zusammenfügt.

Keine Sorge...
Das hier ist nur Schwarzseherei.
Man wächst an allem nebenbei.
Doch darf man doch noch skeptisch sein.
Es hätte auch mich treffen können.

Jacob Seywald XIII

Unser Denken wirkt verschwommen,
lauten Stimmen folgt man blind,
treiben auf dem Fluss der Zukunft,
woher wir gekommen sind.
Anders als die meisten Wesen,
brauchen wir für unser Sein,
uns're ganze Macht der Technik,
ohne die, wir gingen ein.
Was wär, wenn der Sinn des Lebens,
Nachsichtigkeit die sich lohnt
und der Mensch als Schöpfungsabfall,
nicht mehr auf dem Throne thront.
Kurzsichtigkeit hat die Heimat,
so wie Gier nach Macht zerstört,
Die, die keine Stimme haben,
Sie vergehen ungehört.
Wenn einst wir im Sterben liegen,
mit der Hand zur Faust geballt,
lassen wir dem Universum,
'nen Planeten, tot und kalt.
Unser Glaube führt zu Kriegen,
Kampf um Kampf dient einem Zweck,
um zu kriegen vom zerstörten,
einen neuen Meter Dreck.
Stell dir vor auf dieser Erde,
zwischen Allen Harmonie,
kampflos, krieglos, angstlos leben,
Glauben voller Parodie.

Das Leben auf ewig grollte,
dem untätig Lebenden.
Der, der von seinem Dasein nichts mehr wollte,
ist nicht einer der Strebenden.

Dennoch liegt er in dem Glauben,
dem Fortschritt stets zu frönen.
Wer soll ihn dieser Meinung berauben,
ihm nennen, ihn doch zu verhöhnen?

Tatsächlich ist es er allein,
allein er, schimpft sich schon so schlecht.
Er denkt so groß und lebt so klein,
wird seinen Wünschen nie gerecht.

Er weiß nicht mal gewiss,
um sein Recht auf Ruhm.
Er weiß nicht um den Biss,
dafür etwas zu tun.

Vom Aussterben bedroht,
weiß er nur zu schreiben.
Doch sein reichlich täglich Brot,
kann er damit nicht mal schneiden.

Bis zu seinem Todestag,
will er das Schreiben nicht beenden.
Und auch wenn es sich nicht lohnen mag,
wird es anders nicht mehr enden.

Jacob Seywald XIII