Gedichte über Bescheidenheit - Seite 11

Was hab ich nicht alles mitgemacht
trotzdem freu ich mich das mein Herz noch schlägt,
es ist schwer das man mal herzhaft lacht
bei all dem leid was man sonst erträgt.

Hab die Freude am Leben fast verloren
hät den Ast auf den ich sitz bald abgesägt,
dachte ich bin zum leiden auserkoren
das Schicksal hat mich sehr geprägt.

Das Leben war für mich unerträglich
die Last auf meinen Schultern viel zu schwer,
Depressionen quälten mich fast täglich
und ich dachte wirklich ich kann nicht mehr.

Doch ich kämpfte mich wieder hoch
und lernte mit den tiefen im Leben umzugehen
auch wenn es manchmal schwer zu ertragen war versuchte ich immer etwas positives am Leben zu sehen.

So fand ich wieder die Freude zum Leben
denn es gibt nichts Schöneres als am Leben zu sein
und manchmal steht man nun auch im Regen doch nach jedem Gewitter kommt auch wieder Sonnenschein.

Und geht's mir mal nicht so gut
wird der Tag daran nicht scheitern,
Denn ich sag mir das ich Leben darf
und die Freude darüber wird mich aufheitern.

Denn jeden Morgen wenn ich aufsteh
nehm ich mir vor ich genieße den Tag mit jeden Atemzug
und abends wenn ich dann schlafen geh
weiß Ich,ich bekomm vom Leben nicht genug..

DaniSmile79

Bescheidenheit

©Hans Hartmut Karg
2018

Dem Reichen wie dem Armen blüht der Tod,
Keiner kann ihm von der Schippe springen.
Es hilft auch keine Flucht, kein flehend' Singen,
Niemand entkommt endlich doch dieser Not.

Der Atheist nimmt diesen Tod als Takt,
Denn fatalistisch bleibt das End' im Ende,
Gibt dazu weder Anderes noch Wende:
Das Nichts, es ist und bleibt ihm Fakt.

Der Christ findet im Glauben Trost
Wie auch der Jude und der Moslem.
Das Beten ist manchmal schon unbequem,
Doch Auferstehung lockt als edle Kost.

Unsterblichkeit bleibt dann ihr Glaubensziel,
Auf das hin alle Gläubigen doch hoffen,
Im Gottesglauben tief davon betroffen –
So wird Bescheidenheit zum wahren Ziel.

Die Gläubigen werden zu Gott beten,
Demütig die Barmherzigkeit erhoffen.
Sie wissen, dass sie sündhaft und getroffen
Vor ihren Schöpfergott am End' hintreten.

Glaubende nehmen sich gern zurück,
Ihr Gott allein trifft die Entscheidung,
Ob da trotz Zweifel oder langer Meidung
Der Glaube dennoch lebenslang im Blick.

Bescheidener macht offenbar der Glaube
An einen mächtigen und höhern Gott.
Der Glaubende ist nicht sein eigener Gott,
Er wird sich damit keine Zukunft rauben.

Dem Reichen wie dem Armen blüht doch nur der Tod
Und keiner kann ihm von der Schippe springen.
Es hilft auch keine Flucht, kein flehend' Singen,
Kein Mensch entgeht der Sterbenot.

*

Unser Denken wirkt verschwommen,
lauten Stimmen folgt man blind,
treiben auf dem Fluss der Zukunft,
woher wir gekommen sind.
Anders als die meisten Wesen,
brauchen wir für unser Sein,
uns're ganze Macht der Technik,
ohne die, wir gingen ein.
Was wär, wenn der Sinn des Lebens,
Nachsichtigkeit die sich lohnt
und der Mensch als Schöpfungsabfall,
nicht mehr auf dem Throne thront.
Kurzsichtigkeit hat die Heimat,
so wie Gier nach Macht zerstört,
Die, die keine Stimme haben,
Sie vergehen ungehört.
Wenn einst wir im Sterben liegen,
mit der Hand zur Faust geballt,
lassen wir dem Universum,
'nen Planeten, tot und kalt.
Unser Glaube führt zu Kriegen,
Kampf um Kampf dient einem Zweck,
um zu kriegen vom zerstörten,
einen neuen Meter Dreck.
Stell dir vor auf dieser Erde,
zwischen Allen Harmonie,
kampflos, krieglos, angstlos leben,
Glauben voller Parodie.

...In der es zu arbeiten gilt,
während der Wunsch auf Verwirklichung
Stück für Stück vergilbt.

...In der dein eigen Kapital
deiner eigen Grenze gleicht.
In der immer zu brutal,
dein Potenzial vor der Wirklichkeit weicht.

...In der sich alles an Tüchtigkeit misst
und alles was vielleicht noch übrig bleibt,
wird verzweifelt gesucht, wird vermisst.

...In der nur die "Träumer" streben.
In der man belächelt wird;
wenn man versucht sich zu erheben,
schert es keinen wenn man daran stirbt.

...In der keine Strophe wohl genügt,
zu zeigen, dass nichts erblüht,
sich nichts über kurz und lang
Zusammenfügt.

Keine Sorge...
Das hier ist nur Schwarzseherei.
Man wächst an allem nebenbei.
Doch darf man doch noch skeptisch sein.
Es hätte auch mich treffen können.

Jacob Seywald XIII

Als alles Stadt wurde statt Dorf
da stach man hier den weichen Torf.
Wenn der im Ofen ward verbrannt,
kamen rasch die Kinder angerannt.

Denn alle drei bis vier Wochen
wurde neues Brot angebrochen.
Aus dem Backhaus roch es frisch,
doch es kam nicht auf den Tisch.

In Tücher gehüllt, welch Jammer,
kam es sofort in die Speisekammer.
Liebe Mutter, ach gib uns ein Stück Brot,
in unserem Magen herrscht die größte Not.

Da sah die Mutter in die Ofenröhre,
ob auch nichts verbranntes störe.
Und wie es stets der Zufall wollte,
noch etwas im Verborgenen tollte.

Mit des Brotteigs allerletztem Rest
buk Mutter heimlich eine Art Nest.
Dort stopfte sie Kräuter hinein,
die sie fand am Wiesenrain.

Wie Sauerampfer und süßer Klee,
o, sie beherrschte diesen Dreh.
Dazu Esskastanien, Bucheneckern,
keiner konnte später meckern.

So hat sie das Brot gestreckt,
das noch mal so gut geschmeckt.
Leider ging das Rezept verloren
und keiner hat es neu geboren.

10.10.2018 © W.R.Guthmann