Gedichte über Fantasie - Seite 49

zwischen rauen Brennnesseln wandert er
wieder im wiegenden Schritt, der fremde
Kater mit meergrünem Blick, schaut mir

tief ins Herz und vergräbt sich schnurrend
in den tanzenden Netzen meiner Gefühle,
und wie ich da liege und träume, streunt

er gelassen und majestätisch durch mein
Hirn, reißt ungestüm an meinen Wurzeln,
und ich ahne, dass er eine traurige Seele

trägt tief in seiner rabenschwarzen Brust,
ein zielloser Reisender ohne Bewusstsein
seiner Endlichkeit, mit wilder Gier im Blick

auf der Jagd nach junger Beute, es zählt
nur, was kommt, nicht was war; der blaue
Pfad, den ich nachts oft schleiche, zeigt mir

im Schlaf den sanften Glanz der Weisheit
alter Augen, die sich nie schließen, und ich
frage mich, stirbt die Welt, wenn sich die

Zeiger rastloser Uhren nicht mehr drehen -
Worte, einfach nur Worte, lose aneinander
gereiht wie die verlorenen Perlen im Fluss

M.M.

Der Frühling
So unverhofft der Augenblick, von Wehmut hin zur Freude,
ward grad noch lautlos, trist und grau, nun grün gefleckt.
Im Jahrestakt von Zauberhand mit viel Geschick,
empor sich drängt, was viel zu lang, sich tief und gut versteckt.
Schenk dem Trübsinn keinen Raum, Eile dich nun Licht und Farbe!
Vom starren Bett befreit der Fluss, die Wellen tanzen ihren Lauf.
Aus stillen Wassern wilde Bäche,
der karge Stamm nun blattgekrönt, zum stolzen Baum und Strauch.

Der Sommer
Dieses Meer aus tausend Farben, Wiesen, Felder, Wald und Flur,
mit den sanften Briesen toben, herzerfüllt vom Himmelsblau.
Alle Düfte wohl gemischt, süße Frucht und Blüte.
Lauer Sommerabend, in sattes Rot getaucht,
Millionen kleine Perlen zur Sternenbildershow.

Der Herbst
Schon zieht ein neuer Geist in die Gemüter.
Der erste Frost, geballte Stürme, ein Wolkenband entlädt sei Nass.
Die Kunst des Neu Gestaltens, der Wind tobt hemmungslos durchs Land.
Kein Ast vermag trotz Widerstand sein Blätterkleid zu halten,
im dritten Akt uns lacht der Herbst, kunterbunt von Künstlerhand.

Der Winter
Was hat sich Mutter Erde denn nur dabei gedacht?
Die Farben sind verschwunden, verschwunden all die Pracht.
Doch sieh, ein Flor aus glitzernden Kristallen sich magisch bis zum Horizont erstreckt.
Ob Halm, ob Ast, ob welkes Laub, so kunstvoll, gläsern überzogen.
Und all die Wege schönt ein Tuch, mit Wattebäuschen weiß bedeckt.


Jörg Stahlschmidt Nuthetal bei Potsdam