Klage einer Mutter

Mein Kind, das war ein Rosenstock,
wollt‘ eine Rose werden.
Da kam der Tod und roch daran,
da war’s nichts mehr auf Erden.

Er grinste nur, nahm es mit sich
und winkte mir von weitem.
Ich schrie und weinte bitterlich,
er übersah mein Leiden.

So viele Rosen, die verblüh’n
und nichts bringt sie je wieder.
Kein Klagen, Flehen, kein Bemüh’n,
und keine Trauerlieder…