In den sinnlichen Fluten

Mürbegemacht, vielleicht von Anfang an.
Aufgescheucht durch untergründigen Ruf.
Dröhnend... Darin sich einfach nicht genug.
Kommt allein an keine Lösung heran.
Stimmungsquirlend laufen die Apparate,
selbst im allerkleinsten Hochhausappartment,
noch im verstecktesten Winkel hier auf Erden,
ob wir leben oder langsam sterben,
spannungsreiches Auf- und Niederwühlen,
aufzuheben drängend Unerfülltes.