Gedichte über das Schreiben - Seite 2

Der Dieb, der gemeine,
schleicht sich meistens an,
wenn alle schlafen, wenn es dunkel ist,
die beste Zeit für ihn ist,
er kann es nicht verhehlen,
dem Anderen, sein Hab und Gut zu stehlen.

Der Tagedieb, ein fauler Geselle
kommt in seinem Leben,
nicht so richtig von der Stelle,
er sich durch die Tage schnorrt,
den ganzen Tag nur in der Nase bohrt,
er sich einmal mehr im Bett rum wälzt,
und arbeiten lieber die andern lässt.

Der Herzensdieb, den hat jeder lieb ,
er wird geherzt und geknuddelt,
ob es ein Welpe oder Kleinkind ist,
am liebsten von allen Dieben
jedem wohl der Herzensdieb ist.

Der Gedanken und Ideendieb,
sich an den Ideen eines anderen bedient,
fremdes Geistesgut sich zu eigen macht,
im Inneren er vielleicht darüber lacht.
Ideen die man niederschrieb,
leichte Beute ist für den Gedankendieb.

Er wartet nicht auf das Dunkel der Nacht,
hält nur die Augen auf mit Bedacht,
zu stehlen des anderen Gedankengut.
Darüber wird geschwiegen,
doch auch diese Diebe wird man kriegen.
Oft glaubt der Dieb, Texte, die vor Tagen, Wochen,
Jahre schon geschrieben,
nicht in dem Kopf des Lesers geblieben.


17. 02.2020 © Soso

Sie sitzt am Tisch, in ihrer Küche -
ein Blatt Papier in beiden Händen.
Vom Hof her: Stimmen, Grillgerüche
und Lachen hallt von weißen Wänden.

Sie schließt das Fenster. Setzt sich wieder;
starrt auf das helle, leere Blatt.
> Wo sind sie hin, die alten Lieder,
die nur so fielen?, < fragt sie matt.

Sie greift zum Stift. Das erste Wort
ist....Heute. Nur das eine: Heute.
Sie setzt neu an, doch ist es fort,
das, worauf sie sich immer freute.

Windstill ist ihr Gedankenfluss
und nichts treibt ihn weiter voran.
Was ihr gelingen will - auch muß,
wird heut´ nicht - vielleicht irgendwann.

Da draußen, am Balkon, in Kästen,
pfeifen zwei Amseln ihr was vor.
Sie lächelt für sich bei den Gästen:
immerhin Balsam für das Ohr.

...Steht auf. Öffnet die schmale Tür
und setzt sich in das Abendlicht.
Im Schoß das leere Blatt Papier,
verliert sie auch ihr Lächeln nicht.

Vor der Nacht trinkt sie ein Glas
vom bittersüßen, schweren Wein.
Das Buch, in dem sie etwas las,
schläferte sie beinahe ein.

Doch dann schreibt sie von ´Heute´ weiter.
Kommt erst am nächsten Morgen an.
Düsteres schreibt sie - traurig, heiter -
solange, bis sie nicht mehr kann.

Sie legt sich nieder. Schläft und träumt
davon, ihr wär jemand ganz nah.
Vielleicht hat sie ihn nur versäumt.
Der Brief an ihn ist ja noch da.

*

Viel später las sie vom Papier:
Heute schwieg ich, tief in dir.


(c) Ralph Bruse

Als ich gerade in die Oase schau,
ich kaum noch meinen Augen trau,
da schreibt jemand alle Seiten voll,
nicht alle finden das Wundervoll.

So viel Gedichte auf einen Schlag,
dass man sie nicht alle lesen mag,
weniger bedeutet oftmals mehr,
einigen tun sich damit aber schwer.

Hat dieser Mensch Frust,
und ärgert andere aus Lust,
Will er den Rekord hier brechen?
Ich kann darüber einfach nur lächeln.

Oder war in den Stiefeln heute nix drin?
dann hätte das Ganze ja einen Sinn.
Vielleicht gab es sogar die Rute,
… egal, ich halte jetzt meine Schnute.

... könnte noch mehr schreiben...lass es aber bleiben!!!