Gedichte über Melancholie - Seite 85

Der Tag beginnt mit falschem Licht,
das grell durch blasse Lider bricht.
Die Zeit steht still im Glas von gestern,
wo sich Staub und Geist verschwestern.

Die Uhr tickt in die leere Luft,
vorbei der Lärm, der nach mir ruft.
Das Atmen fällt im Zimmer schwer,
die Welt da draußen wirkt so leer.

Doch während noch der Nebel zieht
und leise durch das Dunkel sieht,
der erste Rauch, der silbern glüht,
wie eine Sonnenblume, die blüht.

Die Glocken klingen weit und hohl,
ein Abschiedsgruß, ein Lebewohl
an jenen Glanz, der nachts noch schien,
nun ist er grau und längst dahin.

So zieht der Sonntag bleiern schwer,
ein Schiff auf einem fahlen Meer.
Ich warte, bis der Dunst entweicht
und mir der Tag die Hände reicht.

Sie kreist im weiten, grauen Rund,
ein Schatten über stillem Land.
Sie braucht nicht jenen bunten Prunk,
der nur im grellen Licht bestand.

Ihr Federkleid, aus Nacht gewebt,
trägt Glanz in tiefem Purpurschein.
Wenn sie den Schwingenschlag erhebt,
steht sie im Frost und Sturm allein.

Wo andre vor dem Winter fliehen,
bleibt sie der Heimat treu bekannt.
Ihr Ruf mag rau in uns erklingen,
doch spricht er ehrlich, klar erkannt.

Sie braucht kein Lied für sanfte Ohren,
kein Schmeicheln, das im Wind verweht.
Sie ist im Wintersturm geboren,
ein Geist, der einsam, standhaft steht.

Wie ein Gesang in dunklem Ton,
der tief in Herz und Seele dringt,
sitzt sie auf ihrem Felsenthron,
bevor sie sich emporschwingt.

Kein Spott, kein eitler Schein ist ihr eigen,
nur Klugheit und ein freier Blick
bricht das große Winterschweigen
und kehrt mit jedem Tag zurück.

Vieles wurde dir entrissen,
wie Seiten, die im Winde wehen,
doch du willst nichts mehr vermissen –
und bleibst am letzten Fenster stehen.

Ein Traum aus Rauch hebt dich empor,
verspricht dir Frieden, fern der Pflicht,
ein Paradies in weichem Flor –
doch wahre Tiefe trägt er nicht.

Du schwebst davon in dunkler Spur,
Gedanken lösen jeden Schritt,
die Erde bleibt als ferne Uhr –
sie tickt, doch du gehst nicht mehr mit.

Du hoffst auf Liebe, hoffst auf Licht,
auf Morgen ohne Gier und Krieg,
auf eine Welt, die nicht zerbricht,
auf deinen stillen, inneren Sieg.

Doch Rauch verweht, der Gipfel schweigt,
der Nebel wird zu schwerem Blei,
dein müdes Herz zur Tiefe neigt –
und deine Kraft rinnt still entzwei.

Der Tod klopft leise an dein Sein,
wie Müdigkeit in dunkler Nacht,
er lädt dich ein, mit ihm allein –
doch du verweigerst seine Macht.

Du tanzt ihm nicht den müden Schritt,
nicht diesen Tanz aus Gram und Leid,
du gehst mit ihm kein Stückchen mit –
nicht in die Schatten jener Zeit.

Ein Funke glimmt in letzter Glut,
ein Trotz erhebt sich gegen ihn,
du spürst: In dir lebt noch der Mut –
und lässt dich nicht ins Dunkel zieh’n.

Da wächst ein Kampf in deinem Herzen,
nicht gegen Welt und nicht gegen Zeit,
sondern gegen Zweifel und Schmerzen –
gegen die eigne Müdigkeit.

Und wenn der Morgen neu erwacht,
und erste Strahlen dich berühren,
dann weißt du: Nicht der Tod hat Macht –
Der Glaube wird dich sicher führen.

Du stehst im Wind wie ein alter Stamm,
nicht um zu beugen, was um dich bricht.
Dein Herzschlag folgt keinem fremden Bann,
du suchst im Lärm nur das eigene Licht.

Wie Tau auf dem Gras wirkt leise die Kraft,
sie glänzt im Verborgenen, still und rein.
Kein Schwert ist es, das dir Sicherheit schafft,
nur der Mut, in der Härte ganz weich zu sein.

Man deutet die Milde als Schwäche und Not,
wie Türen, die offen für jeden Dieb stehen.
Doch während die Welt nach Vergeltung droht,
lässt du die Schatten einfach nur gehen.

Dein Pfad braucht kein Ziel, das die Menge erkennt,
du meidest den Markt und das laute Gericht.
Wer dich bei deinem wahren Namen nennt,
weiß: An der Dunkelheit zerbrichst du nicht.

So gehst du durch Tage, die schwerfällig sind
und trägst deine Güte wie linderndes Wort.
Du bleibst in der Brandung ein sehendes Kind
und trägst das Leuchten der Sanftmut fort.