Gedichte über das Gedicht - Seite 573

Ohne Namen

Kein rechter Winkel
keine Zeit
keinen Raum
Der dafür bereit

Keine Sprache
Kein einzig Wort
Und Überhaupt
Der liebe Gott ist fort


Keine Seele
Kein Gespür… .
Eine Schwiele
Ein Geschwür

16. Dezember 2020

© Auris cAeli

Es ist schon wieder eine Woche her.
Ein wirklich neues Gedicht zu verfassen ist ziemlich schwer.
Das gibt ja so viele Themen.
Ein besonderes ist sogar mein eigenes Leben.

Nur, es ist normalerweise schon alles gesagt.
An welches Thema habe ich noch nicht gewagt?
Diese Frage ist schwer zu beantworten.
Dabei kann ich mich nicht einmal selber orten.

Meine Gedanken schwirren immer hin und her.
Mich zu konzentrieren fällt mir unseglich schwer.
Aber gerade wenn ein Gedicht gelungen ist,
frage ich mich, wer nun der Beste ist.

Aber ich bleibe trotzdem auf dem Teppich.
Meine Euphorie empfinde ich als lächerlich.
Trotzdem fühle ich mich einigermaßen gut hinterher.
Das Aufarbeiten meiner Vergangenheit ist mir wichtig sehr.

Größtenteils handeln meine Gedichte von meiner Vergangenheit.
Zu berichten, was mit mir geschah, bin ich immer bereit.
Ich werde es immer wieder versuchen weiter zu machen.
Irgendwann kann ich hoffentlich auch wieder aus tiefsten Herzen lachen.

Das hier ist schon sehr bald vergessen
und kommt dann nur noch aus einen prompt.
Bald schon wird man uns daran messen,
was aus dem Computer kommt.

Die große Chance wird eines manchen Verlust,
wenn dann jeder auf einmal schreiben tut.
Wenn Gefühle aus Bytes entspringen, nicht mehr der Brust,
denn es ist einfach, denn es ist gut.

Bilder aus Fantasie und dem, was man denkt
und nicht mehr aus geschickter Hand.
Sich selbst nicht bewusst, von Maschinen gelenkt
und nicht von eigenen Verstand

AI - die wird's mir zeigen.
KI - stell mir deine Fragen,
verrate mir, was soll ich malen, soll ich schreiben,
hörst du die Laster, die an mir nagen?

Und wirst du meine Wunden verbinden,
sag ich all' meine Geheimnisse dir?
Werde ich dann irgendwann verschwinden?
Wirst du dann irgendwann zu mir?

Bin ich dann überhaupt derjenige, der schreibt
oder hat mich die Maschine längst gefressen?
Wenn nur noch ein prompt die Wahrheit uns zeigt,
dann hat man uns vergessen...

N.Fender