Zwischenraum

Du hast nicht gesagt,
dass du gehst.
Du hast nur
aufgehört zu antworten.

Vielleicht ist das
die höflichste Form des Verschwindens.

Ich prüfe mein Telefon
wie man eine Wunde prüft –
ob sie noch da ist.

Es ist nichts passiert.
Kein Streit,
kein letzter Satz,
an dem ich mich festhalten könnte.

Nur Stille,
die behauptet,
sie sei niemandes Schuld.

Ich frage mich,
ob ich in deiner Erinnerung
noch eine Rolle spiele
oder nur Requisite bin,
bereits abgebaut.

Man sagt,
Menschen wachsen auseinander.
Aber niemand sagt,
wie leise das geschieht.

Vielleicht bin ich
noch dieselbe.
Vielleicht war ich es nie.

Wer ich bin,
wenn du nicht mehr antwortest,
muss ich wohl neu erfinden.

Und das Merkwürdige ist:
Ich vermisse nicht nur dich.
Ich vermisse
die, die ich war,
solange du zurückschriebst.

SDR