Wetter

Bei diesem schönem Wetter,
Verfluche ich das Schreiben.
Im Kopf da hängen Bretter,
Die schlagend Unsinn treiben.

Der Kreislauf wird zu Scheiben,
Das selbst ein Irish Setter,
Sich tut an Nase reiben,
Als käme kühles Wetter.

Die Köpfe tragen Tupfer:
Rote, Rote Tupfschweissbögen.
In Haut gebranntes Kupfer,
Tuts Körperweiss belegen.

Sonne scheint: so krass und heiss.
Das ein Sturzbach fliesst, vom Steiss.