Unlesbar

Der Friedhof
hat den Mund voll Schnee.

Der Weg ist kaum noch ein Weg.

Unter dem Weiß
würgen sich Disteln durch die Erde,
schwarz und verdreht
wie die Hände Ertrunkener.

Kein Wind.

Die Steine stehen in Reihen,
als hätten sie
einander nichts mehr zu sagen.

Manche tragen gekippte Kreuze.
Manche eingesunkene Engel,
denen der Frost
die Gesichter stumpf geleckt hat.

Zwischen den Gräbern
hacken Krähen
Löcher in die Stille.

Dein Name ist fort.
Nur der Riss im Stein
erinnert sich an dich.

Für einen Augenblick denke ich,
ich müsste den Reif fortwischen,
dich noch einmal
aus dem Weiß zurückholen.

Aber die Hand bleibt liegen.

Hinter mir
zählt der Schnee
meine Schritte
zu den Toten.