Stunden wie Zielscheiben

Stunden wie Zielscheiben,
in Fetzen geschossen.

Seine Worte steckten
noch im Putz,
als er längst
wieder freundlich war.

Sie strich die Tapete glatt,
rückte den Tisch
vor die Einschläge.

Zum Abendessen
stand alles
an seinem Platz.

Nur ihre Hände
lagen neben dem Teller
wie zwei Dinge,
die man aus den Trümmern
gerettet hatte.

Als er nach dem Salz griff,
duckte sie sich.