Missglückte Dichtkunst eines Dermatologen

-Fiktion –

Er dichtet unter emotionaler Anspannung
über die Liebe, den Liebeskummer, das Herzeleid
und zwar aus höchstpersönlicher Erfahrung.
Schweißperlen tropfen von seiner Stirn
auf das zuvor blütenweiße Büttenpapier
und vermischen sich über den Text hinweg
mit der Tinte und seinen sentimentalen Tränen.
Sobald er über Liebeskummer schreibt,
beginnen Pickel im Gesicht zu sprießen,
Schamröte brennt sich in seine Wangen,
als wolle sie ihn als Versager brandmarken.
Schreibt er über seine letzten Amouren,
stellen sich ihm die Nackenhaare auf,
Gänsehaut läuft ihm eiskalt über den Rücken.
Von Gedicht zu Gedicht fühlt er sich
sichtlich unwohler in seiner Haut,
hektische rote Flecken machen sich über
Hals, Schultern, Rücken und Brust breit,
allmählich über den gesamten Körper.
Der Ausschlag löst quälenden Juckreiz
aus, vom Scheitel bis zur Sohle,
dringt sogar vor bis unter seine Hirnschale.
Er schreibt und kratzt, dichtet und leidet,
immer hektischer gleitet der Füller
über das aufgeweichte Büttenpapier,
zerreißt es stellenweise mit der Federspitze.
Dichter wirkt inzwischen total aufgekratzt.
Unter den Nägeln schuppt sich die Haut,
rote Striemen überziehen den Körper,
wo er mit seinen Händen hingelangen kann.
Vor Wut könnte er aus der Haut fahren,
wild um sich schlagen, mit der Wurzelbürste
sich bis aufs Blut abschrubben.
Verse reihen sich aneinander in einem
atemberaubenden Schreibtempo.
Tinte hinterlässt Kleckse, die das
ohnehin verschwommene Schriftbild
beinahe unleserlich machen.
Während er in Selbstmitleid zerfließt,
schreibt er sich schluchzend den Kummer
von seiner malträtierten Seele,
sogar noch als die Tinte im Füller
schon längst aufgebraucht ist.
In seinem Zustand bemerkt er es nicht,
fragt sich immer wieder kopfschüttelnd:

„Warum nur ist mir in der Liebe
kein Glück beschieden?“