[Ich habe keinen zum Reden hier]

Ich habe keinen zum Reden hier,
such’ einen, der mich hören will, nicht nur Papier —
kein Steuereintreiber, kalt und stur,
und keine römische Kohorte auf weiter Flur,
so lang wie ein halber Werstweg nur.

In meiner Seele
wuchern Disteln noch immer weiter,
manchmal auch Blutsauger — stumme Begleiter,
oder Würmer, verborgen und leis,
die mich schwächen auf ihre eig’ne Weis,
doch tragen sie keine Kapuzen — welch ein Beweis :D

Diese geistige Krankheit hat mich bezwungen,
wirst du sie heilen mit sanften Schwingungen
deiner Natur, mild und klar?
Gewiss linderst du den Juckreiz sogar,
der herrscht an der Spitze meiner Qualen, ganz und gar.

Der Tod ist ein Meister