Die rote Locke

Einst schenkte mir ein Mädelein,
ein rotes Lockenhaar.
Das Unglück kam sofort herein
und stahl die Locke, weich und klar.

Es nahm sie mit. Ich saß grad wo;
und dacht an weiche Kühlung.
Das Unglück floh hinein ins Klo,
als ich sie zog, die Spülung.

Fort war die rote Locke.
Das Mädchen mit mir böse.
Sie bellt wie Hund und Dogge,
trotz ihrer Zahnprothese.