Der Kuss der Frösche

Mit etwas Glück wurde man ausgeschissen;
und lebte. Überlebte......


Man sieht sie nicht, in ihren Tümpeln,
wo sie so lauern: sanft und still.
Man sieht die Farben. Bunte Wimpeln,
wie sie betäuben: schnell und schrill.

Schon kommt rasant: die lange Zunge,
die dich einrollt, ganz pelzig, warm.
So wenig Luft, gibt her die Lunge;
und dann ins Maul, bis hin zum Darm.

Was sind sie gross: die bunten Frösche,
mit Trompeten - Bass - Gequake.
Ist das Alarm! und Frosch - Depesche,
das man rollt, in die Blattlage.

Der Frosch ist satt. Man rutscht zum After;
der sich wie Luftballon schon bläht.
Dann rutscht man durch, wie beim Entsafter;
und hat mit Glück, noch Licht erspäht.

So wird man wieder ausgeschissen!
Verschnürt, mit grauen, grünen Tang.
Man dankte sehr, seinem Gewissen
und hörte, wie der Herzschlag schwang.