Versagung

Er schreibt nicht mehr,
nicht mehr für dich,
nicht mehr für mich,
nicht mehr für sich,


nicht mehr für seinen Kühlschrank,
in dessen Gemüsefach
die Ambitionen still vor sich hingammeln,

im längst überschrittenen Verfallsfatum
der Hybris,
deren blutige Tränen solange aus seinen Mundwinkeln tropfen
bis die Illusion der mentalen Freiheit
vom Nebel der Realität aufgefressen wird.