Noch inniger geht's nicht

Wenn des Nachts die Flatterleichen
hin durch kahles Astwerk streichen,
wenn der Kauz die Totenlieder
schaurig hören lässt, ach Frieda,
ja, dann denke ich an dich.

Schau, du hast die Vogelgrippe,
Löcher in der Unterlippe,
bist selbst Schrecken den Vampiren.
Frieda, kann dich dies nicht rühren,
steht es wahrlich schlimm um mich.

Frieda, Frieda, Frieda, Frieda,
ich versuche immer wieder,
Honig – um mich zu beweiben –
dir ums Krötenmaul zu reiben.
Langsam werd ich ärgerlich.