SKRIK

Grellrote Streifen, die quer durch den Himmel geschossen —
dort floss aus dem sinkenden Herzen das Blut auf den Stahl
des Fjordes, in Strömen hinab, in die Leiber ergossen
der schwarzen Gebirge, gelagert wie Robben, kahl.

Vorbei an dem Maler zwei Freunde in hohen Zylindern,
auf hölzernen Bohlen begann ihre ziellose Fahrt,
ohne die ringsum sich breitende Trauer zu hindern,
worin in der Ferne die Kähne der Fischer erstarrt.

In diesem Moment, als die Farben der Schlachtbank verklungen,
da fuhr in das lauschende Ohr eine schrille Musik —
ein Schrei der Natur, der die ruhlose Seele durchdrungen,
um dort im Gemälde zu bleiben — norwegisch: «Skrik».

New York, 16 May 2016

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