Meiner missratenen Muse

Es kann wohl nicht Erato sein,
die mich so zärtlich küsst,
wenn ich Gedichte konzipier,
sie rhythmisch aufbau’n müsst.

Das muss ’ne andre Muse sein,
die alles längst vergaß,
die jambisch und trochäisch nicht
mehr misst der Verse Maß.

Doch hab’ ich ihr schon längst verzieh’n.
Mir reicht die Phantasie,
mit der sie mich so kussbeschert.
Goethe werd ich eh nie!

Der Gärtner kennt der Rosen Art,
gärtnert qualifiziert.
Mir reicht der Rose Duft zu spühr’n
und dass sie existiert.

©Lisa Nicolis