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Lied vom postmortalen Dichter
Ein Gedicht von Reinhold Welter
Letztlich hat alles keinen Sinn.
...Keine Erkenntnis, kein Gewinn...
Mit den Worten fängt es an.
Nieder mit dem Größenwahn.
Schreibt sie lieber alle klein
odernahtlosineinander,
ohne Punkt und ohne Komma.
Jegliche vorgegebene Form
ist das Reiten auf einer Norm.
Und wer das nun alles glaubt,
hat sich schon von vornherein
jede Art von Komposition
restlos ganz und gar verbaut.
...Keine Erkenntnis, kein Gewinn...
Mit den Worten fängt es an.
Nieder mit dem Größenwahn.
Schreibt sie lieber alle klein
odernahtlosineinander,
ohne Punkt und ohne Komma.
Jegliche vorgegebene Form
ist das Reiten auf einer Norm.
Und wer das nun alles glaubt,
hat sich schon von vornherein
jede Art von Komposition
restlos ganz und gar verbaut.
