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Blindes Silber
Ein Gedicht von Chandrika Wolkenstein
Der Ring
liegt in der Schublade.
Zu klein geworden
für die Hand.
Das Silber
blind,
die Gravur
fast ohne Stimme.
Ein Gutachter
würde die Schultern heben.
Aber innen
trägt er noch
den Abdruck
eines Versprechens,
so klein
und so stur,
als könnte er
noch etwas retten.
liegt in der Schublade.
Zu klein geworden
für die Hand.
Das Silber
blind,
die Gravur
fast ohne Stimme.
Ein Gutachter
würde die Schultern heben.
Aber innen
trägt er noch
den Abdruck
eines Versprechens,
so klein
und so stur,
als könnte er
noch etwas retten.
