Nur ein Gedicht...

Er betritt das Wohnzimmer,
ahnt sofort, dass was nicht stimmt.
Der Tresor steht ganz weit offen,
es fehlt das große Bild von Klimt.

Seine Frau liegt auf dem Teppich,
- es hat einen Kampf gegeben.
Wäre er nur zu Haus geblieben,
dann wär sie sicher noch am Leben.

Der Seidenteppich voller Flecken,
das helle Benz-Sofa voller Blut.
Kreidebleich wählt er den Notruf,
schreit in den Hörer, voller Wut.

Mein Ehemann steht hinter mir
und fängt leise an zu lesen.
"Davon habe ich nichts gehört.
Wann ist denn das gewesen?"

"Davon konntest du nichts hören,
ich schreibe ja keinen Bericht."
Wir müssen beide herzhaft lachen.
"Was für ein komisches Gedicht.

Du liest wohl zu viele Krimis.
Oder gehen dir die Themen aus?
Ich schaue ihn gespielt böse an.
Schmunzelnd geht er hinaus...