Der Dichter

Müde sitzt er da,
den Rücken gebeugt,
das Kinn in die Hand gestützt
- doch er lächelt verschmitzt.

<Das bin ich>,
sagt er.
Und er freut sich sehr,
denn er hat sich selbst erkannt,
das Kinn auf der Hand.
Und er wartet gespannt,
dass ein Gedanke kommt.

- Doch es tut sich nichts.

Leise seufzt er,
dichten fällt ihm schwer,
das mag er nicht sehr,
so zu denken,
sich zu plagen,
allem Aufmerksamkeit schenken,
all den Fragen.

Müde sitzt er da,
erschöpft und matt,
vor sich das weiße Blatt.
Doch es ist nicht mehr leer,
und er freut sich sehr,
denn er hat sich selbst erkennt,
sich auf das Blatt bebannt,
die Arbeit des Dichters.

September 2004
copyright @ Lilly Lime