Kleine Frosch-Story

Mittags, bei flirrender Hitze,
saß ich am Priel im Grase;
Wiesenschaumkraut
kitzelte meine Nase.

Rinder vertrieben
im Liegen
schillernde Fliegen,
sabberten greis;
ich hüpfte heimlich und leis’
ins kühlende Schilf
und quakte dem
feisten Sumpfdotter:

„Heiß ist der Sommer, gelle,
my golden dear? Und er wird
von Tag zu Tag hotter.“