Es läuft nicht immer so . . .

Geschüttelt, bis aufs bittere Ende...


Ein Lob gebührt ihr wohl für Kochen:
Mein Weib, das machte Kohl für Wochen.
Doch gab's auch mal paar Tage Nieren
von sehr bekannten Nagetieren.

Und sie versprach mir rote Beete,
wenn ich nicht mehr vom Boote rede.
Sie war bestimmt kein schlimmer Anker,
gleichwohl, ich wurde immer schlanker!

Wir saßen mit Holunder-Wampen
beim trüben Licht von Wunderlampen.
Ich musst', wenn wir Holunder aßen,
sogar das Pupsen unterlassen.

Es war auch nicht ihr Innenleben,
partiell das dunkle Linnen eben . . .
Obwohl der Schnaps gelinde floss, -
auf einmal ging die Flinte los!

Es machte bum um viertel sechs,
da fiel sie um, dann war sie ex. -
Hab noch an ihrem Po geweint,
mein Schatz, es war nicht so gemeint!